Ordire copropatico
di coaguli d’individualità
risultanti lo zero,
sentimento consociativista totalitario
eiaculante adepti
e subordinati acritici.
Unica alternativa
a se stessa,
ferita dalle confutazioni
dell’inestinguibile coraggio
di Donne e Uomini monoscocca
che procedono malgrado
sussurrate minacce,
maldicenze corrosive,
prefissati incidenti esiziali.
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Al Figlio Mai Avuto
Ciao Daniele.
I nostri padri hanno combattuto
perché non avessimo più fame,
per la democrazia,
la libertà, il poter dire,
per il frigo e la televisione,
per la macchina e la gita fuori porta
tempo permettendo.
Raggiunta l’età della ragione,
abbiamo disprezzato
le bandiere dei nostri padri,
le abbiamo stracciate e bruciate,
pensando fosse giunto il momento
di giustizia e un mondo migliore
senza fame, genocidi, malattie.
Follereau diceva che sarebbe bastato
il corrispettivo in danaro
di un bombardiere per debellare
la lebbra. Intanto nascevano
altri lebbrosi, ci insegnavano
a non avere figli.
Bruciate le chiese,
nessun altro altare è stato innalzato,
e ci siam chiusi in banca,
nelle fabbriche, in strada,
ci siamo lasciati delocalizzare
presi, com’eravamo, da telefoni
e televisori accesi.
Soprattutto non sei nato Tu,
nemmeno ti abbiamo cercato,
la vita è sopravvissuta
da una vecchiezza all’altra,
senza il tuo spirito
e il tuo entusiasmo per cambiarla.
Continuiamo a cercare danaro,
amori d’occasione,
fantasie traccianti, in attesa
di un silenzio che sarà definitivo.
Avrei dovuto guardare dentro i tuoi occhi
per vedere quanto di più bello.
Tuo padre.di Flavio Almerighi
Per Flavio Almerighi ho già speso numerose parole d’encomio per i suoi scritti e di rispetto per le modalità con cui approccia il mondo degli autori e degli intellettuali in genere. Almerighi è un istrione in questo contesto, ma la modestia che imperla le sue creazioni lo rende il “poeta della porta accanto”, capace anche di farti ridere senza ergersi sul piedistallo del suo talento innegabile.
Quando lessi per la prima volta “Al Figlio Mai Avuto“, giuro, mi commossi: anche io, a quasi 48 anni non ho figli e le parole che sfuggivano allo schermo del laptop per scivolare dentro i miei occhi, le sentivo mie, non come se le avessi partorite io, ma esattamente quelle che avrei voluto scrivere se fossi stato nella sua stessa trance aulica, senza cambiare una singola lettera. Questi versi fanno riflettere sia chi ha figli e teme per il loro futuro che si sfuma sempre più nell’incertezza, sia chi non li ha e deve cercare altri percorsi per amare ed essere amato incondizionatamente. Come la penso io, orfano di prole, è che chi non ha figli finisce per sentirsi padre di tutti i bambini del mondo, almeno questo è il mio punto di vista, purtroppo non generalizzato e totalitario. (Filippo Fenara)
Svegliati, la prima vera cosa che noto è che hai una brutta cera, in quella faccia chiusa dietro una cerniera, sicofante parli dentro la lettiera, poi copri con le zampe, se la fai falla intera, diffamante da balera, ci vuoi tutti in galera, ma ti ci butti tu dal ponte di Galliera, scavalchi la ringhiera sfondi un treno per la frontiera poi ti si abbandona in mona dopo di cui vai fiera in fiera e arrotondi tipo sfera, aspetta e spera Cristo per te è chimera, hai più buchi di un groviera e fai la santarella megera, più uccelli di una voliera, più infami più la gente ti screma, scema di guerra, wannabe ereditiera, pasticciona pasticcera, il tuo psichiatra ha alzato bandiera bianca, stanca stai in mezzo al bar come la sputacchiera.
Svegliati, prima di fare il mio nome fai i gargarismi con la saugella, se la vita è una scuola tu sei la bidella, ti si sono inceppate le budella ed è per questo che sputi merda, sei un buco senza la ciambella, zimbella fetida come l’ascella in Luglio con la maglia di flanella, damigella d’onore nell’orrore della Nutella salata, ti è grippata la cervella, pecorella smarrita, saputella sparita dalla terra, che ritorna per vendicare il suo stesso essere pivella, ancella trovatella, ti voglio vedere ai Caraibi a prendere la tintarella mentre io marcisco in cella, occhio pischella, quando dovrai spiegare sarà un 2 in pagella, la tua sfera di cristallo è una mortadella.
Svegliati, le telecamere puntate e quanti milioni di puttanate dovrò ancora sentire, non mi dire quante ne hai elucubrate, sei giù di sbaradello e il bello è che tu e Bolsonaro ve la giocate, ti son cioccate le sinapsi, prendi un taxi per andare a nutrirti di polpette avvelenate, ma tu e le tue psicosi quando ve ne andate? Ti so da TSO per sindrome da cazzate, personalità mancate, intenzioni sbagliate con intuizioni sparpagliate e calate dal cielo, stendo un velo pietoso sulle tue sparate, amici sperate che questa se n’è fumate un lotto, ha fatto il botto e ora le schegge sono insensate, estate di delazioni inquinate da azioni declinate a porzioni di verità confutate, ora che ti ho sculacciato torna nel letto con braccia e gambe legate.
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Volvèr a tì, volver al sur
fioritura al clou
dites moi che sei true
occhi cannibali, Lamù.
Fuego abrasador toujours
felina pedigree grand cru
sex in tricks parkour
indole carnivora, Lamù.
Rito voodoo, mi vida bum bum
chica fix en couvertoure
t’appiccico a mo’ di glue
stay un po’ mute e besame Mù.
De todas mis cosas tu eres el flux
vorrei vous prenez nel mio cardio igloo
ma tu me lo quemi, è un deja vu
forse ti amo o forse gliela dò su.
Moi Mù.
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Filippo Fenara