Il titolo “graffio” l’ho scelto io, sulla base di una personale valutazione estetica: se guardate da lontano la poesia di LeeLoo, vi accorgerete che non ci sono versi lunghi anzi, la narrazione risulta essere spezzettata in parole lottizzate in capoversi continui, come a formare una perpendicolare espositiva. Un graffio sull’anima. Uno sfregio subito dalla poetessa di sede a Londra del quale, per orgoglio e dignità, sembra evitare di mostrarne le conseguenze interiori. Che ci sono, e si sentono sottotraccia. Una delusione, un tradimento, un sopruso, verso il quale LeeLoo vuole mostrarsi imperturbabile e irriverentemente non ferita – “porgo la gota rigata” – ma che, probabilmente, è arrivato inaspettato e, con il cuore ipertrofico per il quale conosciamo l’artista, brucia sotto quel velo di “asettica” caduta. Mi ricorda il titolo del libro di Oriana Fallaci “La Rabbia e L’orgoglio” dove i due sentimenti si confrontano alacremente sotto il glaciale pack del polo poetico dell’elegia senza riemergere prima di essersi stemperati nel tempo e nella mitigazione del focoso e passionale animo di LeeLoo. Di questa traccia mi scalda la preponderante sentimentalità dell’autrice nascosta dietro un dito ben costruito di matura diplomazia e ricerca del riallaccio e della risoluzione del conflitto. Lo ammetto: quello che mi ha sempre ispirato di questa scrittrice è la capacita di trasformare il lume di una candela in un pirotecnico erudere di lapilli interiori dei quali, anche se celati, ne ravviso il magmatico ardere. (Filippo Fenara)
GRAFFIO
In caduta
asettica,
soffio
spiragli
in dissonanza
sulle note
dell’essere.
Allacciata
la corda
del tempo
porgo
la gota
rigata,
graffio
e piega,
segno
del mio
vivere.
Dall’ultima “Cielo”, cartacarbonata giusto la settimana passata, qualcosa si è incrinato, e il flusso di Alessandra scende in un dissing nemmeno troppo dissimulato, un punteruolo da ghiaccio che s’infilza nella carne viva del suo target, si abbatte liricamente come un predatore su un obiettivo dal destino oramai segnato, una vittima predestinata. Tengo a fare una necessaria precisazione che eviti problemi che in passato ho pagato, secondo me, ingiustamente: io, abituato alle “battles” di rap fin dalla prima adolescenza dove mi confrontavo con altri b-boys in strada in uno scambio di offese (spesso alle rispettive ed incolpevoli mamme) che si concludevano con un abbraccio, una birretta e la buonanotte, considero i dissing come forma aritstica che si oppone alle violenze vere e proprie esorcizzandole, non è mia intenzione fomentare qualsivoglia conflitto personale o sociale e mi schiero per la risoluzione pacifica dei contrasti. Però “Fame” scende cattiva, perentoria e risoluta. A livello letterario è una falce che non lascia scampo pur non utilizzando termini volgari, è esempio di compattezza senza fronzoli, una sentenza della cassazione che non concede repliche. Un’insieme di enunciati recisivi come “eccitando lo spasmo dell’ombra” o “fugge, fallita l’estorsione di pietà” che descrivono una persona subdola, viscida nel suo ostentare “il sonno dei tormenti” per destare interesse e conquistare visibilità e credibilità. Vi consiglio di guardare il reel di @senzavoce.it con la greve canzone di Marilyn Manson cliccando QUI, nella speranza che le diatribe si risolvano dopo un catartico sfogo non violento e la ricerca della sintonia nei confronti del prossimo. (Filippo Fenara)
Un duo di Strasburgo composto da B al pianoforte, composizione ed arrangiamenti e Philippe Isenmann alla batteria e percussioni. A parte un certo attaccamento alla privacy, non si evince altro nella rete a riguardo dei Lemming Suicide Myth, la cosa che mi fa imbestialire è che non so come convincervi ad ascoltare uno dei più begli album di progressive rock (lo so, la formazione atipica della band pone dei seri dubbi su quello che sto scrivendo) degli ultimi dieci anni senza potervi far sentire almeno una traccia, lasciarvi i links di qualche straccio di profilo Facebook, Instagram o sito ufficiale. Ho detto progressive rock ma è limitativo, i pianismi di B rievocano Charles Mingus, alcuni passaggi di musica contemporanea, sfumature di jazz avant garde, il rock, certi riffs metal, il tutto con un senso del gusto straordinari. Per non parlare del drumming di Philippe Isenmann, preciso come un orologio svizzero, sincronico con le evoluzioni inaspettate del pindarico pianoforte, roba da fare impallidire i miei adorati E.S.T. o gli altrettanto bravi Bad Plus. Un album straordinario che tiene attaccati agli speakers dalla prima all’ultima nota, un binomio di artisti amalgamati indissolubilmente che strapazzano l’anima dell’ascoltatore in una galassia di emozioni uniche. Ora vi posto l’unico video che si trova di loro su YouTube, relativo al brano “Omega” che appartiene a precedenti produzioni ma rende bene l’idea.
Quindi, l’unica maniera per ascoltare il loro omonimo album (ah già, dimenticavo di dirvi che tutti i loro dischi sono omonimi…) è seguire il link che vi lascio su Bandcamp e preascoltare il disco, poi, per otto miseri euro (ahimè senza l’imprescindibile lotteria degli scontrini…) comprarsene lo streaming illimitato e gli mp3 scaricabili dal sito. Guardate, sono soldi spesi bene, ormai i miei vicini conoscono gli spartiti di tutti i pezzi a memoria. Statemi in gomma. (Filippo Fenara)
Era da tempo che anelavo ad una collaborazione con il “groovy” Francesco Minichini ed è successo in maniera atemporale per volontà coincidenti al di fuori dello spazio e del tempo: scrissi difatti una cosa intitolata “Hikikomori” tempo fa, ed ho ritrovato il bandolo della matassa in questo tagliente sfregio d’anima del “compagno di merende” Jodelaki che ha suggellato il suo scritto con lo stesso titolo. Ma non è tanto l’intestazione a fare da denominatore comune, quanto il pensiero desocializzante che impernia i due scritti, la quieta mascolinità disidentificata da una società nella quale adattarsi corrisponde a soccombere. Credo che sia per Filippo che per Francesco l’autoesilio venga manifestato come un diritto inalienabile, in un sistema che vorrebbe recluderci tramite il peggio e la vacuità morale dentro “soffocanti” recinti digitali chiamati paradossalmente “social networks”, all’interno di banali frasi fatte che nascondono una sleale ipocrisia di massa, mentre il mondo “reale” sta per essere coercitivamente sgomberato come se ogni essere umano non avesse gli stessi diritti (o meglio, privilegi) dei suinidi oligarchi e dei loro turpi servitori. Mentre la mia cosa è più simile ad un cactus che con le sue spine tende a tenere a distanza chiunque, il flusso di Jodelaki è più interiorizzato, anche se di facile lettura in “presa diretta”. Non so in quanti leggeranno queste due scariche elettriche, ma sono certo che chi lo farà troverà un senso nuovo nello smembramento di uno status quo suicida per spianare la strada alla nuova era. Strizzo l’occhio a Francesco Minichini e vi auguro di stare in luce. (Filippo Fenara)
Ringraziamo dal profondo del cuore il lavoro grafico di Francesca De Masi aka @inosservatapasso che rappresenta sè stessa donando il suo tempo e non perdendosi in false promesse o chiacchiere senza valore alcuno.
Dopo aver messo tutti “in riga” con la sua prosa densa come miele e invasiva come lubrificato irrinunciabile linimento, Luisa Cataldi decide di sfoderare il fioretto della poesia in un affondo sentimentale ad alta quota emotiva, architettando la propria nudità di spalle come l’altro taglio di una lama, dove un forte orgoglio alimentato dalla frustrazione “d’essere stata troppo a lungo relegata in un cassetto” si palesa forte per poi stemperarsi lentamente lungo il fluire armonioso dei versi. Forse non esiste il “delitto perfetto” ma questa poesia profuma d’intonso, trasparente, scorrevole, sensato, impeccabile: il flusso significante di Luisa Cataldi eccelle in disciplina letteraria, nonchè in una tetragona presenza in primo piano di contenuti distillati dalla propria anima. Dopo essermi calato tra queste onde sinaptiche, nel riemergere mi è sovvenuto che, l’anno scorso, avevo scritto una cosa intitolata “Rivestirsi”, che poteva essere l’asincronico pensiero maschile in un confronto speculare con questa “Spogliarsi”: una coincidenza, la prova provata della fisica quantistica, non so, comunque, alle 21:00, ripubblicherò la mia composizione e vi assicuro che leggere le due poesie in sequenza sarà un’esperienza a dir poco lisergica. Segno che io e Luisa Cataldi siamo in connessione empatica, e questa per me è la notizia che svolta la giornata. Statemi in luce. (Filippo Fenara)
SPOGLIARSI
Spogliarsi
al tuo cospetto
d’ogni convinta imperfezione,
nuda ed offesa
dall’amara frustrazione
d’essere stata troppo
a lungo relegata nel cassetto
mai sepolto
di un ricordo.
Mi sforzo di godere
d’un piacere
che pur resta taciturno,
ma ti mostro
solamente le mie spalle.
La parte forse
migliore di me
verrà allorquando
avrai afferrato il senso
d’ogni vertigine sul mio corpo
e gli occhi miei avranno smesso
di sorvolare la ruvida
parete per ferirsi
nuovamente
dentro i tuoi.
Non so nulla – giustamente – di come procede la sua vita privata, è da un po’ però che ravviso un picco d’ispirazione nello scrivere di Ilaria e mi chiedo se il suo esprimersi combaci con il suo viversi quotidianamente. Pura curiosità esegetica. Fatto sta che le sue parole vanno oltre la semiotica, diventano icone, accentramenti di senso e di sensi, questa “Sole Padrone” è paradigmatica nel suo imbocco iniziale semplice e diretto, come la corsia d’accelerazione di un’autostrada che dirige verso un mondo più onirico, costituito dalla mancanza di angeli “disposti a scostare gli scarti dei tuoi sospiri”, un “sole padrone” accerchiato come il totem di una tribù indiana e l’impavido “bruciare la fiamma”. In questa breve poesia di Ilaria, ho trovato l’aforisma ineluttabile e la dissonanza jazz, un voler imprimere calchi d’anima bypassando il labor limae, l’impulso slam poetry, la freschezza e il surreale che s’alternano rievocando (ovviamente con tutta la modestia che il paragone merita) alcune tecniche cinematografiche di David Lynch e del periodo “pulp”. Leggetela ma soprattutto seguite Ilaria sul profilo Instagram, ho il sospetto che il segreto di questo suo “momento magico” sia il non rendersene completamente conto. Statemi in luce. (Filippo Fenara)
Non poteva mancare la parlata popolare dell’alto mantovano (come specifica Alessandro Gianesini) ad arricchire le pagine di Le Mie Cose dei colori e suoni dei dialetti italiani. Il mio blog svaria a centrocampo tra rap colombiano, poesia classica, neologismi, racconti e vernacoli, sono indagato per il reato di “coacervo tematico” ma giuro di essere innocente, un giorno vi spiegherò il denominatore comune tra tutte queste discipline che qualcuno vorrebbe frammentare in minuscole briciole di niente. Non mi dilungo ulteriormente perchè l’articolo di Alessandro Gianesini è già completo di tutto, audio, testo, accordi e traduzione, ed anche sotto il lockdown più rosso sarà comunque possibile scavalcare i confini dei social per visitare il suo sito (del quale vi lascio i links in calce) “Alessandro Gianesini – Lo Scribacchino Del Web”, uno tra i più ricchi di contenuti di valore che si sedimentano nell’anima, al contrario della sozzeria inesistente dei mass media. Ora allegria con “El Pensiunat”, statemi in luce!!! (Filippo Fenara)
Ecco il secondo dei tre brani tradotti dal dialetto dell’alto mantovano (che non lo si chiami dialetto mantovano, o i cittadini si incazzano come delle iene, quelle dell’Arca del brano scorso), stavolta a tematica sociale.
Per chi si diletta a suonare, ci sono pure gli accordi!
El pensiunàt Il pensionato
Fa#m Re Fa#m Re
L’è trent’an che so en pensiù dop quaranta de laurà Sono trent’anni che sono in pensione dopo quaranta di lavoro
Fa#m Re La Mi
L’è ‘na gran sudisfasiù, fo na vita de pascià È una grande soddisfazione, faccio una vita da pascià
Töt i dè g’ò quel de fa, fo la fila dal dutùr Tutti i giorni ho qualcosa da fare, faccio la fila dal dottore
Perde gnanca ‘n füneràl, vo al simitere a cambia i fiùr Non mi perdo nemmeno un funerale, vado al cimitero a cambiare i fiori
Re Do# Fa#m Si
Cos’è la vita, te naset, te creset, te spuset, t’engraset Cos’è la vita, nasci, cresci, ti sposi, t’ingrassi
Re Mi Fa#m
E po te spetet, te speret che ries el dè de nà ‘n pensiù E poi aspetti, speri che arrivi il giorno di andare in pensione
E finalmente desvonte le ante che i è inchiculente E finalmente pulisco le ante che sono luride
Fo quel che öle, adès poche bale, cumanda el vintidù! Faccio quel che voglio, adesso poche balle, comanda il ventidue (probabilmente riferito alla classe, ndr)
Merculdè Radio Maria, ma el giuedè me vo al mercà. Mercoledì Radio Maria, ma giovedì vado al mercato (giorno del mercato a Castel Goffredo, paese d’origine del gruppo, ndr)
Po vo al bar a bèer en bianc, quasi quasi en bèe dù Poi vado al bar a bere un bianco, quasi quasi ne bevo due
Me fo da apò en boero, l’è na vita de sbalù Mi faccio dare anche un boero, è una vita da sballone
Cos’è la vita, te naset, te creset, te spuset, t’engraset Cos’è la vita, nasci, cresci, ti sposi, t’ingrassi
E po te spetet, te spere che ries el dè de nà ‘n pensiù E poi aspetti, speri che arrivi il giorno di andare in pensione
Ma veramente finìt co le ante g’ò pö de fa niente Ma veramente finito con le ante non ho più niente da fare
Vaca galèra, che ria pö sera, so drè a nà ‘n depresiù! Vacca galera, qui non arriva più sera, sto andando in depressione!
G’ò tre fiöi che i è n’amore, i m’à gnanca stracagàt Ho tre figli che sono un amore, non mi cagano nemmeno di striscio
I speta apena che me möre per ciücàs l’eredità! Aspettano solo che io muoia per beccarsi l’eredità
Ma i neùcc i me öl bè, i me ciàa la dentiera Ma i nipoti mi vogliono bene, mi fregano la dentiera
I me cagà en del bidè, g’ò mess al mond di disgrasiacc! Fan la cacca nel bidet, ho messo al mondo dei disgraziati!
Cos’è la vita, te naset, te creset, te spuset, t’engraset Cos’è la vita, nasci, cresci, ti sposi, t’ingrassi
E po te spetet, te spere che ries el dè de nà ‘n pensiù E poi aspetti, speri che arrivi il giorno di andare in pensione
G’ò tre palanche ma ghe do mia niente ai parencc, chi bröi cancher Ho tre soldini ma non do niente ai parenti, quei brutti cancheri
Se anche ghe sonte, me töle la badante, me maie föra töt! Se anche ci rimetto, mi prendo la badante, mi mangio fuori tutto!
Le ‘na bionda strepitusa, quand andòm en söl mercà È una bionda strepitosa, quando andiamo sul mercato
Töcc i omm i la sgulusa, i è invidiùs cumpagn di cà! Tutti gli uomini la sgolosano, sono invidiosi come dei cani!
E la not gh’è mia pö freno, ni e cuntòm le barselete E la notte non c’è freno, ci raccontiamo le barzellette
Me en dialèt le en ceceno, e so vodka a butigliù! Io in dialetto e lei in ceceno, e giù vodka a bottiglioni!
Cos’è la vita, te naset, te creset, te spuset, t’engraset Cos’è la vita, nasci, cresci, ti sposi, t’ingrassi
E po te spetet, te spere che ries el dè de nà ‘n pensiù E poi aspetti, speri che arrivi il giorno di andare in pensione
Sicüramente se sie pö pimpante me sucedìa niente Sicuramente se ero più pimpante non mi succedeva niente
So riàt al dunque, g’ò vist le müdande e me gnìt un infartù! Sono arrivato al dunque, le ho visto le mutande e mi è venuto un infarto!
Anche stavolta non mancano alcuni riferimenti territoriali, come il giorno di mercato del paese e altre piccole cose secondarie, ma credo che questa canzone possa essere esportabile in tutto il territorio nazionale per la sua valenza culturale!
Articolo originale e traduzione in italiano di Alessandro Gianesini
Pensandoti, m’esilio dal tempo coincidimi oltre il dissenso affacciati sul tuo mancarmi sbagliami se non puoi indovinarmi.
Spiegami io non so capirmi e tacimi se non sai che dirmi… la tua vanità pronuncia l’addio salpando, fendo l’oblio.
In nome di tutte le gocce di brina lungo lo stelo di questa mattina per Dio, non sono se tu non mi sei allora, fanculo al cosmo e a tutti quanti gli Dei la notte mi sfugge, indifferente rischiara un’alba definitiva in un velluto d’aurora torna pure nell’ovvio il sipario ora cala sull’eco di una sola fottuta parola: sayonara!!!
Personalmente ho un debole per la fotografia impulsiva di La Fleur (ospite della rubrica Foto Sintesi che potrete trovare QUI) e mi viene da pensare lo covi anche l’eccelsa Elisa Giusto, la quale si è ispirata proprio ad un’immagine dell’artista piemontese per delineare una discesa poetica talmente ripida nell’esposizione da togliere il fiato e lasciare un graffito indelebile sul fianco dei treni che passano nelle vite degli innamorati. In questo vortice lessicale però, i passeggeri decidono di non salire sul vagone che li avrebbe convogliati verso una destinazione comune e il risultato di questa favola senza lieto fine ma assolutamente possibile è quello proprio di due foglie a forma di cuore che si seccano sotto un sole impietoso. Mi hanno fatto riflettere molto i versi centrali del poema “potrei avvicinarmi ma per difesa di anima fraintesa nei versi amo celarmi”, quindi espressione inversa, nascondiglio invece di disvelamento, implosione al posto di propagazione del sè. Un comportamento dai tratti prettamente femminili (ma non solo) che si sdoppia in due interpretazioni (nelle quali il possibile partner di solito sceglie quella sbagliata…), la prima è una sorta di recesso induttivo, ovvero che mira ad essere inseguito nella tana emotiva per “giocarsi la partita” in un territorio conosciuto e congeniale al soggetto scrivente. La seconda combacia con le parole vergate, ovvero si rinuncia veramente all’idillio proprio per paura di essere fraintesi e anche questo succede frequentemente nell’incontro tra soggetti che si attraggono e finiscono “a terra, stremati” con “la forma di chi ha saputo amare”. La Fleur e Elisa Giusto, un connubio struggente. Statemi in luce. (Filippo Fenara)
Con un solo – eccezionale – componimento, l’inarrivabile Biagina Danieli è riuscita a toccare simultaneamente due zone “erogene” della mia anima: l’amore puro e fedele che provo per Marco Pantani e il mio palese e cedevole attaccamento ai dialetti e alle parlate tradizionali del (una volta) Belpaese. Non mi sento di commentare più di tanto una poesia che suona come una chitarra acustica arpeggiata e spiega in pochi versi molto più di trent’anni di scuole, istituti ed università, pura cultura di strada che Biagina porta fieramente come vessillo del proprio modo di essere, del suo fiorire senza dimenticarsi delle radici, del suo struggente scrivere del popolo e per il popolo. Ed è molto complicato recensirla perchè quando le si traccia un confine attorno, lei, nella composizione successiva, l’ha già scavalcato, come ogni creatura che trova la libertà assoluta tra i versi. Godetevi questa rarità di Biagina Danieli e statemi in luce, anche quando la salita si fa ripida e sembra di non potercela fare. (Filippo Fenara)
ER PIRATA
“Eccolo, eccolo, s’è arzato, Biaggì, s’è arzato!”
In piedi in su la bbici, le mani in sù per manubbrio, n’occhio davanti e n’artro arretro.
Era partito, e nun ce ne stava più pe nessuno, na pedalata dopo n’artra, un metronomo, ammazza sembrava magnasselo l’asfarto.
Co la pioggia,cor freddo, cor callo, quanno je girava la brocca era n’amen.
La salita pareva na discesa. Macché volava!
Volavano pure i laccetti der fazzoletto che c’aveva in capo. E ssi, perché senza quer fazzoletto nun era lui, nun era er pirata, che rubbava metri e secondi a tutti, senza storce la bbocca.
“O vedi Biaggì, a vita è così, na strada de montagna bella irta, n’fazzoletto in testa, gambe bbone e n’secchio de sacrificio pe arrivà in cima. Nun te crede che er pirata nun sente la fatica, nun sente er dolore a le gambe, va avanti e bbasta. Ce crede!”
E c’aveva raggione.
Poi a n’certo punto la vita s’è magnato er pirata, er doping, a droga, l’invidia sopra a tutto ripetevi, nun c’hai mai creduto e quanno è morto, pe te, se n’è annato n’amico vero.
E pure pe me la stessa cosa, quarche vorta me rivedo na scalata e me commovo, a pensà a tte, ar pirata e alli tui inseggnamenti.
Ripubblico questa mia breve cosa che scrissi in memoria del grande MarcoPantani, nel Giugno dell’anno scorso, per stemperare l’attesa della Carta Carbone inerente lo splendido scritto “Er Pirata” della prodigiosa ed allo stesso tempo estremamente modesta e umana Biagina Danieli. Una chicca da non perdere scritta nella parlata romanesca, fuori alle 18:00. Statemi in sintonia. (Filippo Fenara)
ASFITTICO INGANNO
Domatore dell’impervio su destrieri di carbonio, stroncato dall’asfittico inganno del livore vestito a compassione.
C’è un celebre aforisma di Leonard Cohen che recita “C’è una crepa in ogni cosa. Ed è da lì che entra la luce”. Ecco, Sydan, secondo la mia percezione, è la proprietà commutativa del succitato aforisma: un guscio nel quale si apre lentamente una crepa dalla quale fuoriesce un chiarore in varie tonalità di colore e comunque sempre illuminato e illuminante. Questa “Senza Appigli” è un breve bagliore di cui è bello soffermarsi a scrutarne il ricamo logico e l’anticonformista palesare il diritto di “potersi fare male”, che in un contesto di mistificato e pericoloso assistenzialismo nel quale giacciamo come mosche in una ragnatela, esplica un significato molto potente e incisivo. Sfumature che non devono sfuggire nella lettura delle tracce di Sydan, che lentamente schiude l’involucro per propagare il fascio luminoso della sua anima. (Filippo Fenara)
Nelson Enrique Martinez aka N. Hardem, è un emsì che vive nel quartiere di Teusaquillo a Bogotà, in Colombia. Il rap in spagnolo trae le sue origini, come quello in italiano, tra la fine degli anni ’80 e l’inizio degli anni ’90 e questo rapper sudamericano mi ha fatto rendicontare con un sobbalzo i mostruosi passi avanti che l’idioma castillano rapportato al beat ha compiuto in trenta primavere. Le basi di “Verdor” sono minimaliste e sporche q.b. (nell’accezione più “duri e puri” del termine), la cosa che sconvolge è il quieto flusso lirico potenziato da formidabili e ritmici giochi di parole in metrica dei quali non risente la narrazione poetica di strada. Il tutto avvalorato da una timbrica vocale calda, placida e avvolgente. N. Hardem è un indubbio fuoriclasse del genere che sbiadisce i presunti confini tra storytelling, poesia, musica e comunicazione, questo suo ultimo lavoro, per maturità artistica e veridicità espressiva, merita un acquisto (io l’ho già portato a termine su Bandcamp, voi cosa aspettate?) e qui sta il punto. Sempre più musicisti ed artisti del suono nel circuito sotterraneo, visti gli scarsissimi guadagni procurati loro dalle piattaforme di streaming, aspettano mesi prima di cedere i loro ultimi album a queste casse di risonanza mass oriented, in modo da poter vendere su Bandcamp (decisamente più onesto nei loro confronti) vinili, cassette o formati digitali ascoltabili dal proprio telefono senza limitazioni oppure scaricabili. Io sostengo volentieri, per quel poco che posso, tanti amici artisti dello scrivere o del musicare perchè sì, tutti quei magnati magnaccia che intascano soldi con la creatività altrui in cambio di “visibilità” sono come la corazzata Potemkin per l’indimenticabile Fantozzi: una cagata pazzesca. Non rinuncerò mai al mio credo nell’autoproduzione, disintermediando l’arte da strozzini, personaggi miseri e speculatori bavosi, anche se trovo logico e maturo asserire che, sebbene in misura ormai esigua, tra editori, produttori e gestori di siti, a volte s’incontrino persone oneste che guadagnano il giusto senza tradire il proprio amore per le arti e la loro divulgazione, permettendo agli stessi artisti di proseguire il proprio percorso conducendo una vita quantomeno dignitosa. Fine della Feel Ippica. Come avrete intuito, l’album “Verdor” non è ancora presente nè su Spotify nè su YouTube (anche perchè ci sono i fenomeni che scaricano gli audio illegalmente mentre l’occhio vigile della Tubatura probabilmente sta ammirando i glutei di qualche avvenente Signorina), quindi vi estraggo dal cilindro un brano di N. Hardem del 2019 intitolato “Seiza”, inserisco il VHS nel videoregistratore e premo il pulsante della riproduzione. Estad en luz.
Chiudo l’articolo scusandomi se dovessero esserci molti refusi, purtroppo mi è esploso il seno rifatto mentre scrivevo ed ettolitri di silicone appiccicoso si sono riversati sulla tastiera rendendola quasi impraticabile come il campo dello stadio di Ascoli negli anni ’80. (Filippo Fenara)
Francesca, solo a pronunciarlo scroscia acqua fresca, introverso bocciolo da cui spuntano vispi occhi neri sempre in procinto di spiccare il volo, fammi un po’ di posto tra i tuoi pensieri che qui fuori, nello ieri di te, c’è tanto freddo e sguardi insinceri.
Francesca, detto di te suona diverso, faro erto e certo tra irruente mareggiate, onde arricciate attorno al disperso marinaio nella doppiezza di flutti d’un eterno Febbraio tra i quali scompaio, scura cometa d’ogni poeta solitario che grida “terra!” mentre si serra la tua bocca inanellando sorrisi di fulgida madreperla.
Francesca, accordo in maggiore, il suono migliore che a sentire la mia anima riesca.
Dedico questa “cosa” all’amica Francesca De Masi aka @inosservatapasso con innocente trasporto e senza alcuna malizia, femminea delizia che dell’imminente primavera è primizia. (Filippo Fenara)
Da un’idea di @ipensierinparole e @luisa_cataldi nasce su Instagram questa iniziativa di poesia collettiva #poetiaconfronto accomunata dal tema #sfogo, in collaborazione con, oltre alle succitate organizzatrici, @absurde_bnw, @vanskywriter, @il_diario_dei_pensieri, @riemersa, @laelipensierieparole, @merenernellanotte, @inosservatapasso, @massimilianogiannocco, @pensieripassati, @796farfalla_bianca e, purtroppo per loro, anche io, @lemiecosepuntonet. Statemi in luce. (Filippo Fenara)
#sfogo
Le mani tra i capelli
tremo – mi siedo
dopato di tedio
non trovo rimedio
ingurgito fastidio
rigurgito aulicidio
per il lugubre epicedio
che attinge nel medio.
Rugiade
Farfalle
Tramonti
It’s still a stillicidio!!!
Sfogo,
psicotico pogo
poeti arsi nel rogo,
scrittorini a modo
scorsoi come un nodo.
Sfogo,
sbrano come un dogo
contromano vogo
incontro umano volgo
versi emersi erodo
caccio esteti di frodo
sono poetry sitter
di rookies del logos.
Amore e morte, cos’hanno in comune? Il bianco ed il nero che, come nel simbolo del tao, non possono essere se non contemporaneamente? I poli opposti di un magnete che generano energia vitale? La luce del sentimento che s’alterna all’oscurità della perversione nella fusione di due corpi? Un’esteticamente aggraziata e concettualmente delucidante risposta la si trova tra i versi di “Quadri Notturni” del poeta Carlo Molinari, ultimamente molto attivo e presente nel contesto della poesia contemporanea italiana. Nel continuum del suo tracciato creativo è sempre in grado di rigenerarsi “switchando” le diverse angolazioni con le quali il suo sguardo curioso ed attento coglie nuovi particolari del rapportarsi sentimentalmente, mettendo in dubbio le ovvietà che si sprecano quotidianamente sull’invece misteriosa luce buia dell’amore, alternando con vocaboli antagonistici flash d’idillio etereo ad altri di sprofondo diabolico e depressivo. Ora sarete voi, leggendo questi solchi, a confermare o confutare la mia disamina emotiva, fermo restando il coefficiente aulico che Carlo Molinari riesce a conferire ad ogni sua composizione. Statemi in luce, ma non temete il buio. (Filippo Fenara)
Per cavalleria, dovrei prima prendermi cura delle Signore, ma credo che l’amica Maria Grazia Pellegrini mi perdonerà se comincio presentando, per quel poco che ho avuto tempo di conoscerlo (ma approfondirò senza dubbio), il pittore e poeta Norman Sgrò, di cui ho colto immediatamente la bontà del tratto e la maestria nell’utilizzo delle tonalità nei suoi dipinti (ovvio che vi inviti a seguirlo sul profilo Instagram) che hanno ispirato la lusinghiera e diabolica stesura di questa elegia dai toni cupi e solo apparentemente funebri. Un seducente passaggio lirico negli inferi aulici “Caduta”, un adescare anime innocenti per portarle tra i gironi della cedevolezza, il porre un tarlo, un dubbio, innescare il tentennamento tracotante nella scelta eterna tra purezza luminosa e tangibilità materiale, una roulette russa espressa con grande capacità lessicale da Maria Grazia Pellegrini che, in rappresentanza della lusinga, smonta la personalità del lettore senza scomporsi di fronte al conflitto che risiede in ogni essere umano senziente. Trovo questi versi come una cartina tornasole per interrogarsi una volta per tutte e, a differenza dei politicanti, fare una scelta definiva sulla parte con la quale schierarsi, evitando di sciupare la propria esistenza terrena nell’ignavia a cui la pandemica alessitimia costringe. Questa è molto di più di una poesia, questa è vita vera, scelta irrevocabile, verità. (Filippo Fenara)
Di base a Londra, Jam Baxter (rapper) e Sumgii (dj, producer e beatmaker) sono due talentuosi e stravaganti artisti della scena hip hop che hanno dato alla luce uno dei migliori album di dark sound moderno dalle ambientazioni cupe tipiche del sottosuolo urbano, un’arteria dove pulsa petrolio in beats kafkiani e liriche foriere di oscuri presagi. Si può veramente affermare che le mie continue “trivellazioni” nella crosta commerciale del mercato mi hanno dato ragione, visto che su Twitter e in generale nel circuito sidestream “Obscure Liqueurs” sta facendo parlare di sè, soprattutto per la spontaneità che fluisce attraverso l’ascolto delle dieci sinistre tracce. I due protagonisti sono entrambi molto originali e coesi nel fenomenale ed esoterico duo, mi sento di fare una menzione speciale per Sumgii, autore di beats dall’alto valore tecnico e artistico, scegliendo un mood espressivo difficile ma, a quanto pare, vincente. Ora vi metto sul mangianastri (lo sapete vero che negli U.S.A., oltre ai vinili, stanno ritornando in auge anche le cassette?) le note scure di “Scales”, non vi resta che pressare play on tape…
Se vi è piaciuto come suona questo brano vi invito a comperarne almeno il free streaming + mp3 scaricabili su Bandcamp, tenete conto che è l’unico modo per sostenere i musicisti in questo periodo nel quale non possono fare concerti o serate dal vivo, in più Spotify tende a favorire economicamente la musica di massa che procura diversi effetti collaterali psicofisici. Vi mollo una sfilza di links e statemi in luce, ma non temete il buio. (Filippo Fenara)
Scendo giù nel blu del mio garage, vintage a la page, emo stage di bondage, lego il mio ego e vado al bar, un caffè corretto Cynar, fanno le star al Despar, smentiti dal VAR, avatar per lo Zar, folle di folli in gana de follar, prede feroci adescano Master Card, esche per pesche dai toni hard, ipotizzo Supercar, salgo su quello che valgo e volgo via di qua, in una città al di là della fattualità, iscritto ad un social monoprofilo che promuove l’inconciliabilità.
Mangiagli una mano…dobermann.
Arresi all’essere incompresi, rifiutati, offesi, protesi sul disguido, difettano di pregi, obbediscono al cattivo, perestrojka inversa come Gorbaciov, tutti chini in fellatio sulla canna del Kalashnikov, calabroni come Korsakov, spalano neve a Spalato e la pippano il Sabato prima d’incontrare lo psicologo, il prologo d’un colloquio prodigo di retorica da pokemon, inviano genitalità da macellaio attraverso l’iPhone.
Se telefonando io, procedessi al tuo riavvio.
Sindrome misantropica, sono graminaceo per l’ammassata massa celiaca, demoniaca maniacalità del “sé” che non c’è e mai si manifesta, perdono la testa, la ghigliottina non s’arresta, meglio un’onesta burberia indigesta che un’anima presta a prestarsi nei giorni di festa, molesta molestia, falsa modestia ai piedi della bestia.
Ce ne fossero di poetesse come Nadia Alberici. Per quelli come me, che hanno la “fissa” di trovare anime importanti impresse su pellicole virtuali per poi divulgarle nell’etere a fin di bene, cernire un componimento di Nadia Alberici è come pescare in un oceano sconfinato ricco di fauna aulica: pur rimanendo fedele alla sua innata finezza ed al suo stile incomparabile (che non vuole significare superiore o inferiore, ma unico e caratterizzante), affronta numerosi contenuti ed angolazioni di pensiero che rendono il suo repertorio vario ma uniforme ad altissima quota. “Furono Mesi In Cui” è una carezzevole lirica probabilmente ispirata dai lunghi periodi di lockdown, comunque è un canto alla solitudine che, da una premessa iniziale di dolorosa mancanza, si trasla nella parte centrale in un paragone, una caleidoscopica metafora floreale, uno schiudersi del ragionamento e dell’anima all’accettazione della realtà modellandola secondo occhi saggi e trasognanti. Il finale è un’epifania di amore che prende forma nell’iconico dittico “e cullai la solitudine come se fosse / una bambina trovata per strada”, versi che sfociano in una chiusa che sbriciola anche il cuore più coriaceo. Sottolineando la modesta gentilezza di Nadia Alberici devo ammettere che, leggendo questa gemma, mi sono sentito un alunno (discolo) ad una lezione d’amore. (Filippo Fenara)
È da qualche tempo che seguo il lato più smaccatamente aulico di Eli, dopo averne apprezzato l’attitudine più urbana e di strada, caratterizzata da raffiche di rime serrate, ritmi incessanti e contenuti spumeggianti o sarcasticamente irriverenti. È stata una piacevole sorpresa. Soprattutto quando mi ha proposto una sorta di “remix” della mia “Divelgo”, decostruendo gran parte delle immagini e dei termini che avevo voluto trasmettere per ricomporli in una femminea fiammata d’eros, una risposta che completa la eco del mio sussulto poetico. Il risultato, oltre a dover essere vietato a persone deboli di cuore, è una uniforme difformità sentimentale che arde sotto versi a volte allusivi ma mai volgari. Sono ancora scosso per il potenziamento geniale apportato dalla singolare tecnica di stesura e dalla proiezione emotiva concessimi dall’infuocata tastiera della talentuosissima Eli, continuando a brancolare nel buio del mistero che copre l’incolmabile assenza di una silloge della poetessa meneghina. Editori, aprite gli occhi please. (Filippo Fenara)
Cambio di profondità di campo. In questo ultimo periodo la vena poetica di Alessandra ha lentamente spostato le sue scenografiche pulsioni auliche, dalla coronarografia sanguinea della propria interiorità è passata ad un autoscatto dove tutto ciò che è alle sue spalle risulta ormai sbiadito, diafano, al contrario di lei che appare a fuoco, rinvigorita da una nuova rinascita. Nel leggere i componimenti de @ilcircolodellepoetesse, mi sono reso conto che, probabilmente per connessione empatica, molte di loro stanno varcando il crinale della sofferenza per scrutare oltre ai propri dolori, al di là delle normali e numerose sconfitte che tempestano il percorso vitae di qualsiasi essere umano: tutto ciò è motivante e viene a sussurrare all’orecchio che la poesia è foriera anche di questo miracolo. “Cielo”, come ho appena accennato, è l’ennesimo gradino superato della poetessa conosciuta su Instagram (ma vi consiglio di visitarne il bellissimo blog) come @senzavoce.it in procinto di liberarsi di ricordi claustrofobici, scaduti, compulsivi, per poter avanzare verso un ignoto che si svela attraverso la lampada della conoscenza e del coraggio di andare avanti senza diventare schiavi di traguardi materialistici. Versi leggeri, che se qualche tempo fa richiamavano la visceralità malinconica del blues e di Janis Joplin, oggi ricordano di più le aperture d’archi di tanti brani dei Massive Attack, nel voler credere in un futuro celeste come il…cielo. (Filippo Fenara)
L’incontro tra Marianna Bindi e una ragazza disperata su un traghetto che naviga nelle acque del Mediterraneo. L’obiettivo percettivo agraduato dell’artista piemontese procede alla traguardazione e messa a fuoco con uno scatto estemporaneo che, poco dopo, trasmuta in versi armonicamente dissimmetrici, in ritagli di pensiero appiccicati come un collage a formare una stesura integra nella sua frammentarietà. Questa poesia è un ossimoro aforismatico, un coacervo di diapositive che solo apparentemente non hanno nulla in comune tra loro. La chiave di lettura è da ricercarsi nella proiezione recensoria in un bianco e nero ad alto contrasto da parte di Marianna Bindi nei confronti della ragazza incontrata, nella rilettura della situazione filtrata attraverso la propria personalità in un virtuosismo poetico di stampo egotista. Da umile appassionato d’arte moderna non posso non puntare un riflettore anche sulle astratte immagini elaborate dall’artista che accompagnano in un valzer emotivo le idealistiche poesie pubblicate. (Filippo Fenara)
NENIA DI INIZIO SETTEMBRE
Sul quel traghetto
sei una tomba d’acqua.
Sull’epigrafe scrivi Non m’amo in questa stanza.
Accendino, sigaretta, mare in pinna.
Cristallo a rompere sulle onde.
E cerco le parole giuste
ma sono allo stesso giogo. Soffrirai.
Allo specchio degli specchi,
rotto a cura di taglio,
riflette lo stesso abbaglio. Lo sbaglio sei tu.
Questa serie di racconti ispirati dai fiori sono una splendida dimostrazione della capacità narrativa degli autori del blog Centoquarantadue che mi sta appassionando tanto da attendere l’appuntamento settimanale con la nuova puntata. Dopo “Zagare“, che già aveva raccolto parecchi attestati di stima da parte dei lettori di Le Mie Cose (che incito ed invito sempre a seguire in diretta il blog succitato), credo che questa “I Girasoli” otterrà un successo ancora maggiore, a me la storia è piaciuta tantissimo ed ha aperto uno spiraglio nella mia anima, tanto da farmi venire voglia di scrivere qualcosa ispirato a questo magnifico racconto. Può darsi che lo faccia. Anche se “I Girasoli” brilla già di luce propria. Seguite il blog Centoquarantadue e statemi in luce. (Filippo Fenara)
I GIRASOLI
Aveva appena girato l’angolo, come tutti i sabati, con il suo passo elegante ma disinvolto, leggero e veloce come le sue scarpe sportive. La borsa a tracolla, sempre più o meno lo stesso modello, oggi chiara, in tinta con la giacca primaverile, altre volte più scura, quando indossava il cappotto. Tra le mani, il solito mazzo di girasoli avvolti nella carta. Estate o inverno, l’aveva vista sempre in compagnia dei girasoli. Dovevano essere per lei, evidentemente, non erano confezionati come un regalo per qualcuno. Forse ci decorava la casa, dava un tocco di vivacità all’ambiente. Chi ama così tanto i girasoli non può che essere una persona allegra. Era tanto che l’aveva notata. Ogni sabato, quasi sempre alla stessa ora, passava davanti al bar dove lui trascorreva le sue giornate, mai di fretta, ma sempre come se andasse a passeggio; girava l’angolo proprio di fronte all’entrata e proseguiva sul marciapiede, sempre sola, con i suoi girasoli. Non passava inosservata, alta, slanciata, una bellezza semplice ma che colpiva, anche se pareva non facesse nulla per farsi notare: un filo di trucco, forse, ma leggerissimo, niente rossetto né orecchini, non un dettaglio che attirasse l’attenzione, mai una sciarpa colorata, un foulard o un cappello che le incorniciasse il viso. Solo quegli splendidi capelli dorati, che riflettevano la luce del sole ad ogni movimento, mossi ma non ricci, solo leggermente ondulati, come sono i capelli naturali. A forza di vederla ogni settimana si era invaghito di lei, di quella scia di pensieri che lasciava dietro di sé, delle mille domande senza risposta che continuava a farsi su di lei, e che nutrivano le sue giornate. La donna dei girasoli. Così l’aveva soprannominata, e aveva cercato anche di indovinare il suo nome e immaginare la sua vita, oltre quell’angolo della strada. La vedeva disporre i girasoli in giro per la casa, forse intonati al colore delle tende, o magari del tappeto. La vedeva ridere in mezzo agli amici, e sentiva la sua risata argentina, vibrante ma discreta, contagiosa ma mai scomposta. La immaginava e la seguiva con la fantasia nella sua passeggiata, sempre senza spostarsi dal suo angolo al tavolino del bar. Così passava intere giornate in compagnia del suo pensiero, immaginando i suoi lunghi capelli che luccicavano al sole, mossi dal vento, aspettando che arrivasse il sabato, per poterla rivedere. E mentre guardava i clienti che entravano nel bar, pensava che forse, un giorno o l’altro, anche lei sarebbe entrata a prendere un caffè, e magari avrebbe buttato uno sguardo verso l’angolo più remoto del locale, là dove si metteva lui. Sempre rivolto verso la strada, per guardarla quando passava, ma in disparte, perché la sedia a rotelle non intralciasse chi doveva passare. Così finalmente avrebbe potuto vedere il colore dei suoi occhi, l’unica cosa che non sapeva di lei.
Tre poesie da che lo conosco, tre Carte Carbone che ne vengono fuori. Lo Scribacchino è una gradita scoperta che dimostra di saper adattare il suo stile ai colori del suo arcobaleno emotivo. Si è cominciato con l’eclettica e futuristica “Teoria Dei Multiversi“, si è proseguito con l’intima e umana descrittività di “Irrorati Dal Sole” ed ora ci troviamo davanti un’allegro “tormentone” che tocca tutti i caratteri più scanzonati dell’estivo “tornare giù in Romagna” (personalmente, vivendo a Bologna, è stato un piacevole deja vu), un inno al divertimento, alle amicizie, agli amori stagionali, alla salsedine che propaga il caratteristico profumo dello stare bene. Semplice, spontanea e bella proprio per questo, terzo capitolo che disvela una versatilità poetica in divenire di questo, stupefacente, Scribacchino. (Filippo Fenara)
Come promesso, ecco a voi un’altra caramella poetica di Sydan: questa volta scrive di un amore giovane, spensierato, puro, senza la disillusione che si manifesta con l’affastellarsi delle delusioni lungo il corso della vita. Tra gli “spezzoni” che preferisco, tengo a sottolineare “compriamo tutto il Mc” e “ridiamo come se tutto fosse finito, piangiamo come se la vita fosse appena iniziata” due piccoli lampi di genio che invocano un sorriso accennato sulle labbra di coloro che hanno perso la leggerezza, il candore e la fiducia nel futuro strada facendo. (Filippo Fenara)
Non molto tempo fa ha fatto il suo esordio sulle carte carbone la poesia minimalista di Sydan aka @sydan.meni. Come allora, confermo che, pur essendo un tipo di comunicazione agli antipodi della poesia accademica o classica, leggendo i suoi pensieri continuo a provare un senso di spontanea immediatezza dall’effetto rinfrescante, percolante dai versi confidenziali e dalla bassa ambizione meramente esibizionistica. Sarà che a 48 anni, rivivere certi contesti e ragionamenti retaggio di generazioni successive alla mia funga da palliativo elisir, sarà la cristallina trasparenza e sincerità nel porgersi di Sydan, ma ammetto di aver maturato un debole per gli “shorts” di questa autrice e, oltre a pubblicarne un altro spumeggiante exploit alle 15 di oggi, covo il sentore che questa ragazza abbia qualcosa di embrionalmente speciale. (Filippo Fenara)
Filippo Fenara