L’abbraccio si scioglie in un grido sommerso

l’ultima volta che sorseggio il cielo

in una taranta di arti, dimenarsi,

stigmi arancioni a filo d’acqua, sprofondo.

Non si scorgono lacrime in mare,

grida confutate in sapida ovatta

perchè demoni sequestrano i sogni

nella placenta tinteggiata di schiume.

Il perlage d’estreme stille di vita

esala verticale verso la superficie.

Mamma, è questo il sogno?

È così fosca e gelida la libertà?

Affondo il misero tempo

galleggiando sospeso

tra un sole inclemente

ed un sogno ad occidente.

Particolare di murale sulla facciata d’ingresso di Holtzmarkt (Berlino)