Potrei scrivere

le cosine che fan ridere,

arricchirmi inadeguatamente

per comperarmi una piscina

da colmare con ettolitri di lacrime,

quelle serie, sapide e bagnate,

non quelle secche d’estate

come quando vi destate

per dar testate alle stelle,

afflizioni a crepapelle

con iridi impestate

da bulbi a pecorelle,

voci rotte interrotte

da poche salmastre gocce

tribolate come sudore

sul petto delle rocce.

La musica l’ho in testa

ma lo psichiatra se ne fotte,

aumenta le gocce

per abbassarne il volume,

da ridurmi a piumino senza piume,

come se l’ansa

divorziasse dal fiume,

conservo oceani irrequieti

in caverne

senza uno straccio di barlume.

Lacrime di fango,

rovesci, inondazioni, battèdi

esonderei così tanto,

tanto da non reggermi più in piedi.

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