Poggia la fredda canna del fucile

sulla mia fronte ferma,

conficco il mio sguardo

nel suo cuore paralizzato.

L’indice avvolto nel guanto nero

accarezza il grilletto:

“Spara infame, spara!”

riecheggia nella primavera sottile.

Il soldato, poco più che ventenne,

abbassa l’arma e sbraita

“Geh weg!!! Geh weg, hure!!!”,

riprendo il cammino

con il dispaccio nascosto tra i seni

un tozzo di pane

e il cuore impazzito,

porgo una lacrima

al cielo spinato

specchio di treni

colmi e rassegnati.

(Una folata di piombo m’attraversa)

Sangue e rugiada

in un fatale balletto

nel prospero verde

dei prati di Anzola.

(Dedicata a Tina Anselmi e a tutte le Madri della libertà).

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