Timore equilibrista,
nella penombra della mia ipocrita speranza,
accendo sogni
mescolando criterio e giudizio,
pagliacci e gioconde
in un gioco
di fantasie e persecuzioni,
o giullare ridi ancora
e il re sarà clemente con te,
in questa fantasia ove tutto
dipende dalla caduta
del timore equilibrista.
di Loky dal profilo Instagram @loky1_234
Se vuoi leggere l’articolo completo e la poesia “Essere Felice” di Loky clicca qui.
ESSERE FELICI
Essere felici,
spesso mi posi questo dilemma,
mamma dice che fa bene,
ipocondriaco di negatività,
trangugio antidepressivi
come un bimbo le caramelle,
rido di dolore,
vomito ossessioni
e bevo infelicità,
ma nella notte contemplo
l’ultima costellazione,
Cassiopea,
e lì contemplo la parvenza
di un giorno felice.
di Loky dal profilo instagram @loky1_234
Instagram, come oramai tutti i social, è un oceano smodato d’autori, poeti o sedicenti tali, diventa difficile focalizzare pepite di talento nel sovrapporsi di aforismi, elegie, racconti e freddure che si succedono e “bruciano” rapidamente sulla graticola della timeline per essere dimenticati nei profili degli autori stessi. A volte però l’attenzione viene attratta da un succedersi armonico di parole capaci di generare emozioni e così mi è successo con Loky, del quale ho colto le grida di dolore attraverso i suoi versi aulici, cronaca del suo tempo personale, ricalcando quindi quello che secondo me è il ruolo della poesia, ovvero amplificatore e diffusore di emozioni figlie dei momenti e delle esperienze che viviamo. “Essere Felici” mescola l’aulicità di Cassiopea con la realtà contraddittoria degli antidepressivi, esterna la propria negatività ma anela ad un “giorno felice”, un intreccio di sinapsi che desidero fissare con questa carta carbone. Più tardi pubblicherò un’altra sua, “Timore Equilibrista“ che avrete, se volete, il piacere di leggere sempre sulle frequenze di lemiecosepuntonet. (Filippo Fenara)
Smorzo l’abat jour, faccio un tour con le dita sui tuoi capezzoli, passione senza fronzoli, pacche sulle chiappe e coriandoli, amplessi ludici, sudici come due maniaci demoniaci, frulli nel letto, deciditi, eleganti come fenicotteri o dolci come datteri, colati come Manson, Marilyn, penso alle tue cavità e come adagiarmici, in un lassi di liquidi organici, apriti e accoglimi nei tuoi labirinti anatomici, ora togliti, svelta, se non vuoi un par de pargoli.
© 2 + 0 = 2 – 0 / lemiecosepuntonet eccetto l’immagine di copertina scaricata dalla rete.
La fanno facile i gradassi, ammassi di grassi polinsaturi, profili bassi a far schiamazzi con le maestranze, solo spruzzi le idee stronze addossate a ridosso di un ceto lesso in catalessi, mentre loro, i cavalieri del tuo lavoro, stanno a ridosso d’amplessi indefessi con ambo i sessi, per dire come Paoli, ci vorrebbero sassi sulla nuca, non passeggiate a San Luca, deietti come con le fave di fuca, corretti con sambuca, la fanno facile i gradassi, a celare nei polsini centinaia d’assi.
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L’avventura
non hai saputo cosa fare dei talenti
volati via di morte prematura,
già disperse le ceneri dai venti.
eppure dare una forma
all’opera incompiuta
è quella l’avventura,
non l’abbandono alla fatalità.di Luciana Riommi dal blog “Leggere, Riflettere, Scrivere“
Trovo una certa continuità contenutistica tra “Proverei” di Nadia Alberici, cartacarbonata giusto ieri e questa semplice – sia ben chiaro non facile – folata di versi di Luciana Riommi che inocula voglia di continuare a migliorarsi malgrado gli insuccessi dei quali la vita è gremita. “L’abbandono alla fatalità” come resa, come vera ed oggettiva sconfitta nel percorso vitale, come rinuncia al fiorire dei propri talenti che, contrariamente, traggono linfa dall’avventurarsi nel dare una forma al sè, nel persistere nelle passioni, nello studio, nell’espressione, nel modo e non solamente nella dissolutezza indolente di una vita d’inerzia. La Riommi fa della semplicità comunicativa il suo rostro per attraccare l’attenzione del lettore e sovente riesce a fare giungere a destinazione le proprie pulsioni emotive, ha una timbrica espressiva ampiamente riconoscibile ma, quello che stupisce di lei, è la soffice ragionevolezza del suo pensiero. (Filippo Fenara)
Scarpe da ballerina
abbandonate sul densflo,
mentre rimetto arcobaleni
abbracciato ad un lampione.
La confraternita dei giullari
si rimette in marcia
con ferri da stiro
al posto dei piedi
ed una cometa nera
riflessa nell’iride.
Vivo un’interminabile
insonnia,
ad occhi aperti
fissando la somma
di coltri di buio,
ma l’ego palombaro
s’inabissa nell’insomma
zavorrato dalla sete
di verità indecifrabili,
talmente palesi
da essere
palesemente negate
da persecutori
con pensieri persecutori,
fiori appassiti
sulle lapidi
di arcigni deserti
in carne ed ossa.
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RICORDO ALCUNI LUOGHI
ricordo alcuni luoghi, altri no,
li so sparsi da qualche partealtri no,
preferisco dimenticare certi balzelli
in punte di spine desertichenon si sentono entrare,
fanno male muovendosi dentrodi Flavio Almerighi dal blog “Almerighi“
Flavio Almerighi sta vivendo un momento bonus di superlatività lirica. Non che le altre cose che scriva e che ha scritto abbiano un valore differente, ma ultimamente sforna gioielli croccanti e profumati di riflessioni inflessibili, farciti dal suo sontuoso stile all’avanguardia con le tecniche, accompagnati da calici di eterea placidità, un immenso piacere per la fame ancestrale di bellezza che caratterizza l’essere umano.
Nel pubblicare questa carta carbone su Flavio Almerighi oggi 2 Agosto 2020, giornata della memoria ostinata della strage alla stazione di Bologna – una spina che “fa male muovendosi dentro” – vi suggerisco con il cuore di leggere il suo rievocativo articolo sugli “anni di piombo” (lo trovate qui) e, perchè no, fare anche due passi attraverso i suoi “gioielli rubati” (li trovate qui) – genitori naturali delle “carte carbone” – selezione di poesie domenicale composta con il potenziamento dell’altrettanto eccelsa autrice Daniela Cerrato.
Buona Domenica a tutti da Filippo Fenara
LA LITURGIA DELLA NOIA
Mi dissero
del tuo tempo speso a raffinarti
le unghie come i gatti
nelle gobbe delle tende
che hai licenziato tutti gli attori
che ammutolisci ai provini
non sai più dipingere i papaveri
di bluse togli il freno in discesa
vivrai la pausa delle spose
l’anello di attesa degli amanti;
la noia è una svestizione
di sudori accumulati
nella sua liturgia si dondolano
sotto le vele i sonnambulidi Alexandra Bastari dall’omonimo blog.
Ho sempre avuto un occhio di riguardo per le traiettorie surrealistiche di Alexandra Bastari, che disegna sequenze desuete al linguaggio comune per forgiare una sua personale identità onirica. Apparenti coacervi di versi finiscono infallibilmente per dare una risposta emotiva forte, un succedersi d’immagini nitide, di lampi e tuoni lirici che risultano in un temporale di riflessioni ristabilizzanti. In un tenore dialettico ad altissima tensione anche questa “Liturgia Della Noia” si costruisce attraverso il gatto che “si raffina le unghie”, i “papaveri blu”, “la pausa delle spose”, tutti mattoni di una torre che culmina con un finale sorprendente dal quale poter vedere dall’alto il panorama – surreale – della “Liturgia Della Noia”. (Filippo Fenara)
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Leggi anche “Alzheimer” di Felice Serino
Leggi anche “Come una statua” di Biagina Danieli
Fumo che esce dalle narici, Gennaio, gelido languore. Belve assopite impregnano d’alcool federe pazienti che di buoni propositi son gravide.
Volontà che latita tra pantofole trascinate sul pavimento e bottiglie vuote nell’armistizio di San Silvestro. Ti domandi dov’eri quando dovevi compiere i tuoi doveri, “nello ieri” rispondono i tuoi ondulati pensieri. Dopo la notte a Broadway un pomeriggio a brodi, odi echi di ricordi sfumati seppelliti da plaid consumati. Primo Gennaio, penitenza in vestaglia come saio, sayonara all’anno passato di moda, quarantasei in coda per il condono con dono. Ste foglie secche cementate da cacche di cani son playground di progetti strani, stani le mani da tasche immani per infiammare cilindrici proclami. Dormi bimbo, dormi bello, che qua fuori è un macello, se cerchi il cielo non te lo celo, ce l’ho, ma che te ne farai del cielo se non sei uccello? Primo gennaio, rane congelate sugli argini di cose mai state.
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Filippo Fenara