A parte il “Van Gogh Museum” di Amsterdam che si usava come pretesto con la mamma per andare ad aspirare sbliffi nella “Venezia del nord”, c’è un altro splendido museo immerso in un parco protetto ad una trentina di kilometri dalla città olandese: il “Kroller Muller Museum”. Claudio Picchedda ricorda questo sito imperdibile per gli amanti della natura e delle arti scultorea e pittorica infatti, mentre il suo stile abituale ricalca il dolce porsi del creato, gli alberi, i prati, i fiori, gli animali allo stato brado, di tanto in tanto, come nel “De Hoge Veluwe” (la riserva di cui sopra) erge installazioni di post moderna tangibilità e, come lui sa bene, sono le composizioni del suo repertorio che preferisco e nelle quali mostra versatilità tecniche notevoli senza tradire i valori morali che ne definiscono i contenuti. “Io Uomo” è un manifesto dal gusto decostruito e fino che arriva diretto e semplice come un sorriso, un’interpretazione sdrammatizzata e larvatamente ironica di sè stesso ma anche un eterocentrico ed universale libretto d’istruzioni che supporta un senso di semplicità propedeutica alla convivenza e all’attenzione spirituale per la schiettezza, lente imprescindibile per uno sguardo umano sul mondo. Nell’intanto che le voci di corridoio danno Claudio Picchedda impegnato nella lavorazione per la sua prima silloge (che attendo con trepidazione), l’autore non manca di stupire e di continuare a seminare amore universale in sterminate radure di vuoto perchè un giorno possano fiorire in policromici sensi del vivere. (Filippo Fenara)
Ripropongo il binomio artistico tra me, attraverso versi di smaliziato trasporto ed uno straordinario ritratto di Silvia Rizzo, sotto la nuova veste grafica curata dalla protagonista delle nostre benevole intenzioni, ossia Francesca De Masi, poetessa dall’ispirazione costantemente illuminata e persona di spessore umano encomiabile. In occasione della pubblicazione del post sul profilo Instagram @inosservatapasso, dove potrete godervi anche un breve filmato sul “making of” del lavoro di Silvia Rizzo, rinconfermo la mia gratitudine e stima per Francesca ed applaudo l’indubbio talento artistico di Silvia. Statemi in luce. (Filippo Fenara)
di Francesca De Masi dal profilo Instagram @inosservatapasso
Sono sempre stato molto duro con la poesia da social, soprattutto con quella stringata ed aforismatica di Instagram e con la voglia che spesso l’accompagna di fama, successo e soldi. Ma io sono fatto così. Quando una cosa mi fa imbestialire, cerco di capirla o almeno di guardarla più da vicino perchè potrei essere io a sbagliarmi, perchè so che in mezzo al fango crescono fiori meravigliosi, perchè io promuovo la fusione della poesia di strada con quella da salotto e per far ciò ho l’obbligo morale di tentare di esplorare entrambe. Ho quindi, pian piano, azzerato i più di 5000 contatti (con il 90% dei quali non avevo nessun tipo di iterazione) che seguivo su Instagram e sono ripartito da 0 o quasi cercando nel social arte e profili di mio interesse e di valore, cercando di non cedere al celeberrimo scambismo like4like. Ieri, con un buon successo di visualizzazioni, like e commenti, ho ribloggato “Riemergo Integrale” di @phoenisia, oggi è la volta, sempre da Instagram di Francesca De Masi aka @inosservatapasso con questa “Malinconia D’assenza” (titolo che ho attribuito io per geolocalizzare meglio gli scritti di questi autori/autrici detitolizzati). Io la trovo una poesia che ricalca perfettamente l’aridità della solitudine dell’abbandono con versi come “privazione in voragine” o “vertiginosa mancanza”, un sintetico trattenere universi d’anima, un sentimento metaforicamente sanguinolento zippato in pochi versi accompagnati da un dipinto d’arte contemporanea (opera di @paolotroilo54), un flash che si sviluppa e decomprime attraverso la decodifica dei tanti simbolismi presenti. Brava quindi Francesca De Masi, soprattutto nel trasferire nei lettori l’intensità del suo provare emozioni con indizi di poesia che portano alla prova di una composizione ben architettata. Spero di riaverla presto tra le ineffabili pagine delle “carte carbone”. (Filippo Fenara)
Finalmente torniamo ad una delle mie rubriche preferite, “Foto Sintesi”, con un’artista che sprizza energia da ogni scatto, ogni poesia, ogni pensiero produca. @__nonsolo__ trasmette un’epifania di primavera, un carnevale che non conosce inverno, una sensibilità pronunciata per lo stare bene, un trionfo di fragranze empatiche che, anche nel risvolto più riflessivo, non mostrano segni di sconforto o patimento. Questa ragazza è una medicina, non se ne carpisce il principio attivo ma se ne sorbiscono i piacevoli e benevoli effetti e, forse, non è questo il caso di rimescolare le profondità dell’artista contaminandole, ma di fare un surfin’ ottico tra le onde maestose della sua vivace superficie. Mi sono molto divertito a “giocare” con le sue emblematiche fotografie e a campionare parti di sue poesie e pensieri, nella speranza che quello che ho provato io si trasmetta a sua volta in chi legge questo articolo. Propaghiamo luce. (Filippo Fenara)
L’INAFFERRABILE VERVE DI @__nonsolo__
“Il mio mondo di solito è a colori per il bianco e nero ci devo ancora lavorare ma si dice che gli alberi sussurrando parole leggere sono di conforto quando senti che le cose stanno per cambiare e i cambiamenti fanno parte della vita che a malincuore o con il cuore leggero sarebbe meglio affrontare. Quindi sappiamo che ogni individuo possiede un bagaglio all’interno del quale sono presenti un insieme di regole logiche e grammaticali generali che permettono non solo l’ acquisizione, ma anche la produzione del linguaggio, inteso come frasi e poi come discorsi strutturati…..ed è per questo che io faccio sempre peso alle parole.. Le parole sono importanti e anche di più le parole che non si dicono lo sono.. Forse di più…”
“Soffice Ghiaccio Luce e ombra Sole apparente Fuoco fatuo Dolce abbraccio Silenzio contemplato Magia del silenzio Ultimo Sogno d’inverno Risveglio “
“Rossa dolce succosa e con una forma attraente…Mi hanno detto che sei l’unico frutto che ha i propri semi all’esterno…. Sei diversa quindi da tutti gli altri frutti … No hai paura di essere ciò che sei …e di mostrare il tuo dentro nel tuo fuori……. Peccato che non ti possa mangiare…”
“C’era una volta io che anche per quest’anno non potrò partecipare al grande ballo di primavera…si perché nel mondo dove vivo io non si può più ballare uscire baciare andare a divertirsi limonare ed abbracciare…ma non è un mondo triste è un mondo in attesa…e quando l’attesa sarà finita uscirò a ballare, bacero’ gli sconosciuti e li stringero’ forte… Ricordando quando ero libera di baciare…..e ballare con gli sconosciuti…”
Ben ritrovati, dopo aver avuto un ottimo antipasto di Eric Reed e del suo quartetto, proseguiamo in questa parte dove da “sommelier” lirico mi pregerò di presentare fulmineamente il link ad alcune poesie notevoli che ho letto ultimamente, abbinandole alle 9 tracce dell’album “Everybody Gets The Blues”. Prego, s’accomodino…
La title track che apre l’album l’accosto volentieri a “Vestiti Di Sole” della bravissima e gentile Silvia De Angelis che in questa poesia, si pone, proprio come tutti i grandi musicisti delle jam sessions, in una zona d’ombra, dove intona note nitide e spontanee, avvalorate da una padronanza lessicale fuori dal comune. Seguite il link https://youtu.be/VHx_dBhC4hU
Io stimo molto Simona Angiulli, del cui libro “C’ho Fiori Per La Testa” ho già scritto positivamente (clicca QUI per rileggere l’articolo) e credo che la sua fiammata pacifista che ha incendiato @ilcircolodellepoetesse, s’adatti particolarmente allo swing di “Cedar Waltzin'”. Leggetela a questo link – https://www.instagram.com/p/CNF_1-3nTcU/
Per la cover di “Naima” di John Coltrane serve un contrappeso artistico altrettanto importante: personalmente l’ho trovato in “Lontano Dal Male” dell’amico poeta EttoreMassarese, che potete degustare seguendo questo link – https://youtu.be/5qXoaGUls18
Molto vivace è “Martha’s Prize” così come lo è la poesia di Giada aka @trionfoavolte, con quel pizzico di funk che fa tanto, come la primavera comburente che invade le nostre vite. Infioratevi al link – https://www.instagram.com/p/CNH5NH-nDUK/
Eh…”Yesterday”…come non pensare alle fievoli note dialettiche di Nadia Alberici che dialoga con la natura e il cosmo come se ne conoscesse a fondo il linguaggio? Incontrate la formidabilità di “Cosa Possono Le Parole” al link – https://sibillla5.wordpress.com/2021/04/01/cosa-possono-le-parole/
Cosa c’è di più romantico del cool jazz di “Up Jumped Spring”? Sicuramente la sinuosa discesa libera di Alessandra Manara in “Rivelazione”, un bon bon tratto dal suo libro di recente pubblicazione “Senzavoce” (disponibile su Amazon o sul blog Senzavoce). Ammaliamoci al link – https://www.instagram.com/p/CNFvDTjKC1E/
Dell’ineccepibile poesia di Biagina Danieli ho gradito molto la particolarità dei versi di “Un Mantra Stonato” che, come “Dear Bud”, sfuma in una dolcissima chiusa. Di gusto fino sia la poesia che la canzone. Il link è – https://biadoit.wordpress.com/2021/03/30/un-mantra-stonato/
Questa volta “New Morning” l’abbino ai versi vellutati di una capace poetessa e, guarda caso, sommelier professionista: sto parlando dell’ultimo piccolo capolavoro di LeeLoo recitato magistralmente dalla profonda ed obiqua voce di Francesca De Masi aka @inosservatapasso, alla quale dedicherò tutta la giornata di domani per presentarne la recente silloge e ripercorrere il nostro incontro attraverso le Carte Carbone e le Collabs. Intanto perdete i sensi al link – https://www.instagram.com/p/CNFzzhVHJWW/
Siamo arrivati alla fine dell’album ma, se veramente avessi voluto indicare tutte le belle composizioni che ho letto ultimamente, sarebbero servite altre 40 canzoni come minimo. Al funk swing di “Road Life” devo togliermi lo sfizio di far combaciare l’ennesima chicca di Robin Corradini (un altro che difficilmente non coglie nel segno), non tanto per affinità ritmica ma per l’assolo virtuosistico lessicale che sciorina in questi pochi versi innescando uno stato di estasi psicofisica. Leggetelo al link – https://www.instagram.com/p/CNIgCf4H48U/
Concludendo. Sento tante persone (io compreso) storcere il naso per la bidimensionalità e la scontatezza che spesso assumono certi autori in rete: è vero, si rischia di essere subissati dall’invano poetico ma, affinando i propri sensi al culto tribale della bellezza, vedrete che saranno proprio questi ultimi a condurvi a vere e proprie gemme artistiche. Insomma, un po’ come il letame che permette la crescita dei fiori più belli. Statemi in luce. (Filippo Fenara)
L’apice del buio. La poesia di @riemersa, per quanto esuli dai suoi standards lucorei, è un piccolo capolavoro di “decadence poetry”, una stigmata lessicale, una cicatrice bene in vista. La “prezzemolare” Francesca De Masi probabilmente a breve fonderà il gruppo delle “poetesse sataniche” visto il suo instancabile “mettere lo zampino” in tutte le opere dal taglio tenebroso: la sua interpretazione in questa “Petrolio” è un punteruolo conficcato nel cuore con una freddezza perversamente eccitante, un camminare scalzi sul filo della lama affilata del risentimento, una voce che ricorda quella rassicurante delle hostess, anche quando l’aereo sta precipitando. Scenografia più adatta non poteva immaginare @Elisa Giusto con la sua padronanza linguistica, maestosa nell’affiancare esteticamente vocaboli come “querula menzogna” o “spasmodici balsami”, dispensatrice d’infinita e oscura maestria nel dragare un solco arterioso nelle innocenti menti dei lettori, letto di un fiume di emozioni ematiche e sensazioni liberatorie, sangue che fuoriesce dalle tempie per trasportarne fuori il maligno, lo spirito impertinente, la follia che solo un torbido rancore genera. Arte. Ed è ciò per cui ancora sono vivo. Statemi in luce ma non temete il buio. (Filippo Fenara)
Ammetto di non essere uno molto da contests (almeno che non veda vocaboli ematici sgorgare copiosi sul ring) però è realistico ammettere che le #immaginapsi di @grammati.che su IG spesso scaturiscono composizioni con un certo coefficiente di liricità. È questo il caso di @aramisss.scrive con la disciplinatrice poetica @inosservatapasso, ovvero Francesca De Masi, amalgama sfociato in uno scritto di stampo gotico dove aleggia un’atmosfera funesta, umida, sotterranea, che richiama alla mente il tribolo di esistenze perdute, l’autofustigazione inflitta, le catacombe romane, atmosfere dense di umori, corpi umettati di sofferenze silenziose. Perchè questa poesia non grida dolore, non esplicita, non denuncia, soffre in silenzio tra versi serpeggianti, promette il paradiso ma è l’epifania dell’inferno, luciferini riti pentacolari implosi nel silenzio del non saputo. “Dove occhio non vede…Aramiss scrive” potremmo asserire, con la complicità diabolica della femminile incisività di Francesca, per ritrovarci nelle sabbie mobili dei nostri scheletri stipati nell’armadio, qualche metro sotto la coscienza collettiva inebetita dalla tecnologia. Cronaca del patimento, sicuramente meno rassicurante di una disfunzionale poesia d’amore, ma assolutamente più accrescitiva se letta con esorcistico intento. Il sabba di Le Mie Cose continua… (Filippo Fenara)
[Proprio tu ] ovvio invano, siedi sul divano con la ricompensa del nulla a portata di mano. Stai pure comodo, col volto accartocciato nel mentre il milite birmano scuoia un tuo simile disarmato, ma tu eri voltato, tu non c’entri, sei esentato in quanto incistato nel postulato d’aggiornare lo stato. Io ci avrei sperato, t’avessero epurato, [nel tuo caso evacuato] con attestato della foxy, invece il grande capo ti ha testato, arruolato in acromia, terzo battaglione “Mendacia”, corpi speciali in finteria, piccioni in sintonia, breschi quantizzati in sincronia. Mamma mia, mamma mia, lasciami sul fondo coi parìa che più sali la piramide più diventi aerofagia.
Tanto l’abbiamo capito che l’invano e narcisistico poetare di Rupi Kaur ha un impatto sociale pari a quello di un moscerino sul parabrezza di un Boeing. Finanziariamente invece è un’operazione riuscitissima: milioni e milioni di followers ipnotizzati dalle ostentate mestruazioni dell’influencer di origini indiane che consentono introiti mostruosi nelle casse della presunta artista, un esercito di cloni che la emula mostrando mancanza totale di personalità e una certa propensione per il circolante e per l’illusorio successo della visibilità. Intanto in Birmania i militari a servizio dei dittatori ammazzano civili inoffensivi e disarmati, tra i quali un bambino di 5 anni. A me tutto questo egoismo e venalità larvati disgustano, trovo rifugio psicologico e morale nella cronaca di strada dell’hip hop e in pochi autori che, contenutisticamente, dimostrano di avere un’ottima resistenza all’ipnosi collettiva. Tra loro voglio annoverare Maza Noir, che ha una varietà argomentale decisamente più assortita di molti suo colleghi impiccionati nelle solite nenie d’amore e di abbandono. Dopo la convulsiva “Ansia Dietro L’angolo“, l’autore si ripresenta con “Benzo” esprimendo lo smarrimento morale e concettuale figlio dell’avvelenamento psicofisico a cadenza ininterrotta al quale veniamo sottoposti dai media, dai contesti sociali corrotti, dagli alimenti e dall’acqua contaminati, da religioni che concionano di pace e alimentano guerre continue. Le “Benzo” (benzodiazepine) sono gli psicofarmaci attraverso i quali una medicina a servizio di lobbies mondiali occulta “Inesploso tormento”, fungono da strumento meramente repressivo dei sintomi e delle volontà di milioni di persone e, per giunta, maturano nei soggetti una forte dipendenza, soprattutto dopo anni di utilizzo. @maza_noir racconta tutto questo con elettrico e realistico senso di cronaca, versi brevi, perentori, acuminati, che permettono un calarsi nelle segrete dell’animo circondate da sbarre invisibili farmacologicamente prescritte. (Filippo Fenara)
BENZO
Arcane immagini
Penetrano nella carne
Pari a pestilenziali pensieri.
Lacerato organo
Stonato
Stornato in magazzini
Di arterie
Bluastre
Soffocare da ossigeno
E idrogeno
Inesploso tormento
Sonnambulo
Assopito, azzittito
Benzo dì a voi tutti
Ne abbiamo avuto un prelibato assaggio in finger poetry nello stuzzichino scritto a quattro mani con @un_incanto “Zaffiro” (del quale potete rileggere la Carta Carbone cliccando QUI) ora è mio piacere presentare @prepotenzaumana in uno dei suoi coriacei componimenti, tra i tanti ad alta quota che costellano il suo profilo Instagram e che l’autrice continua a pubblicare con netta e prolifica ispirazione. Quest’artista, che si fa chiamare anche Zu, fa parte di una fresca ma determinatissima avanguardia creativa per la quale non voglio cadere nella costrizione di etichette (onanismi giornalistici) ma che, nel suo caso in particolare, si manifesta con una ferrea volontà di ribellione ai dogmi capitalistici, filosofici e religiosi che hanno portato all’erezione dell’attuale, collassante, torre di Babele. “L’atto di civiltà è un atto di prepotenza umana sulla natura” è scritto in maniera perentoria sulla BIO di Zu, le prime scintille che innescano la retrotopia accompagnata da un’altrettanto necessaria decrescita economica, il ritorno alla Madre, la disintermediazione del rapporto tra l’individuo e l’assoluto, una disinfestazione di grilli per la testa. Pur abile in un certo respiro epico che permea la prima parte di questa poesia, il colpo letale lo infierisce nei versi successivi, disegnando un’immagine impietosa della finta e degradante decadenza dalla quale prende le distanze in maniera dissociativa e solo apparentemente passiva. Dico questo perchè sento molta energia nello scrivere di @prepotenzaumana e sono certo stia tracciando il solco seguendo il quale l’umanità potra trasporsi in una nuova, luminosa, era. Statemi in luce. (Filippo Fenara)
Ci sarebbero da scrivere tomi enciclopedici pesantissimi su questo duo, autore di uno dei più significativi e ben riusciti album di hip hop del 2021, cercherò quindi di originare un compendio più fruibile anche per i meno vicini al mondo della doppia acca. Big Ghost Ltd è soprattutto un anonimo blogger (ma anche produttore musicale) famoso per la sua satira caustica e letale ironia tese a sdrammatizzare il mondo gangsterizzato della musica nera underground che, in effetti, a certi estremi tende a prendersi troppo sul serio. Collaborando con seguitissimi blogs statunitensi, ha cominciato a farsi conoscere con una parodia del mitologico Ghostface Killah dei grandiosi Wu TangKlan, così realistico che molti lettori cominciarono a confondersi tra realtà e presa in giro, sollevando un polverone di hype dal quale partirono una serie di cause legali poi finite in niente, visto che ora, tutti i soggetti della tenzone si sono chiariti in maniera non violenta e collaborano a diversi progetti assieme. Conway The Machine è un eccezionale emsì, la cui vita è stata segnata da un proiettile vagante durante una sparatoria in strada che gli si è conficcato tra il collo e la zona occipitale del cranio, causandogli un’emiparesi facciale: questo non gli ha impedito di continuare a slacciare rime dal gusto fino e dalla cadenza lipida e, soprattutto (Dio lo benedica), di fondare una delle etichette discografiche di hip hop più in luce di questi ultimi anni, sto parlando della Griselda Records. “If It Bleeds It Can Be Killed” è l’album frutto di questi due personaggi unici e talentuosi, un album che non racconterà nulla di nuovo ma che pochi al mondo saprebbero concepire con tanta speziata genialità, classe, musicalità black e, perchè no, anche un po’ di sana ironia. Tappeti stupendi che accolgono le barre cicciotte dei due protagonisti, scratches dosati con sapienza, campioni selezionati e pressofusi ai beats con un’eleganza di strada veramente rara. Ora vi pluggo i timpani con sta granata sonora intitolata “Kill All Rats”, se sopravviverete, di seguito ci sono tutti i link che sono riscito a reperire in rete. Statemi in luce. (Filippo Fenara)
Partiamo dall’assioma aforistico che fa da sottotitolo al blog Antalgica Poetica: “l’aria che respiri è ambiguità”. Seguo il blog dell’eccentrico – ma sarebbe meglio definirlo centrifugo – Deboroh Sensitiveson da poco dopo che inaugurai Le Mie Cose, quindi da circa due anni nei quali, oltre a diventare un suo fan (sfegatato lo ero già autonomamente da tempo), sono riuscito a cogliere lo 0,0000000001% della sua personalità dalla presenza sfuggente, un risultato eccezionale. Deboroh si muove nel break even point, ovvero la coordinata nella quale la follia e la più spiccata genialità s’incontrano e dove, per l’appunto, l’aria che si respira è ambiguità. Satira tagliente, sarcasmo devastante, aforismi acuminati, poesie dal lessico forbito e dallo stile unico, il tutto atto a sbeffeggiare l’umiliante normalità gerarchica del conforme, nel divampare pirotecnici spaesamenti mentali nella grottesca e strombazzante ondata d’invani (così ci metto anche un po’ del mio), nel dissacrare i riti commerciali istituzionali (Reperto 1: “Oggi Si Celebra La Giornata Mondiale Della Pattumiera“), la politica corrotta fino all’osso e la meretricia propensione al mercimonio della poesia da bottega (Reperto 2: “L’antipoeta Guy De Mots Passants“). Comunque sia, io propendo più per una visione di acuta genialità di Deboroh, l’antipoesia che state per ricevere tra capo e collo è di una pienezza rara e, pur non facendo confronti, vola ad una quota dove solo pochi riescono a librarsi. Statemi in luce. (Filippo Fenara)
IL PORTAVOCE
la voce mia seduce e guardar so in tralice ho cavalcato di tutto insieme ai miei prodi affrontato allagamenti e siccità come s’addice paura di nulla, digerito ho anche i chiodi. fingo e attingo, plagio e contagio, incarno il deteriore senza agitarmi, innamorato delle frasi fatte che rendon tutto banale, m’atteggio a padre priore d’un abbietto convento rimetto colpe e peccati, fò il bene col male con avverbi e proverbi la speranza reprimo per far splender grettezza nell’arcobaleno …. gl’inquieti fantasmi degl’animali abbattuti scuoiati e macellati c’inseguono incerti per carpir la ragione, il malcerto fine delle lor pene, della carne e del sangue innocente, serve quindi qualcuno che spieghi, magari assertivo, l’alto magistero di chi s’è inventato dio, la retta coscienza bontà, giusto guadagno, l’argento e l’oro
Non è che se ti sbronzi abbestia scrivi come Bukowski. Nemmeno se vieni sottoposto ad inenarrabili sevizie psichiatriche hai un’anima immensa come quella di Alda. La poesia non è una posa. Sennò si chiamerebbe posìa. Tra “le persone oltre le pose”, il destino mi ha voluto far incontrare la schietta e disinvolta narrazione letteraria e fotografica di Raffaella Lazzarato che, come tutti coloro dotati di un talento naturale speciale, probabilmente è troppo umile per rendersene completamente conto. È proprio per questo motivo che se ne capta così intensamente la schiettezza, la giovialità, la simpatia (non perdetevi sul suo blog le tre fantastiche puntate di “La Verità, Vi Prego, Sulle Dating App”, da standing ovation), la trasparenza, le pulsazioni, la disarmante e grandiosa semplicità. Questa “Cosa Vuoi Da Me?” è un gioiellino, un dialogo tra un uomo e una donna che ardono di desiderio reciproco ma per timidezza e un pizzico d’orgoglio non riescono ad esplicitarselo: geniale innescare un sentore idilliaco nei lettori senza mai citare la parola “amore”, per me lo scritto che vi approcciate a leggere è diventato come un rosario da recitare più volte ogni giorno, come una di quelle fisse che mi prendono quando mi piace una canzone e la metto in repeat ascoltandola per ore. Raffaella Lazzarato è Golia travestito da Davide, la luce tenue ma viva di una candela. (Filippo Fenara)
CHE COSA VUOI DA ME?
– Restiamo così, abbracciati per sempre?
– Non possiamo.
– Perché?
– Devo andare, lo sai.
– Vuoi andare, è diverso.
– Ok, allora. Voglio andare.
– Ancora non capisco perché.
– Perché cosa?
– Perché te ne vai sempre.
– Te l’ho già spiegato.
– Niente di quello che hai detto ha senso.
– Ha senso per me.
– Non sono spiegazioni. Sono scuse.
– Perché dobbiamo dirci sempre le stesse cose?
– Perché voglio di più.
– Non posso dartelo, lo sai.
– Non vuoi. È diverso.
– Va bene, non voglio. Quindi?
– Non mi basta più.
– Mi dispiace.
– Allora resta.
– Ricominciamo?
– No. La finiamo. Vai.
– Vado, adesso.
– No, vai. Non tornare.
– Mi lasci andare così?
– Che cosa vuoi da me?
– Abbracciami.
– E poi?
– E poi non lo so.
– Non mi basta più.
– Mi dispiace.
– Lo so.
– Non resterò.
– Lo so.
– Allora vado?
– No.
– Che cosa vuoi da me?
– Abbracciami.
L’amica e poetessa Rita Coda Deiana, sta attraversando un segmento “a cuore aperto” della sua esistenza artistica. Non sono cinico quando asserisco che la sofferenza è un prolifico e stabile basamento per la migliore creatività, quella che combacia con il lusso di poter essere sinceri e trasparenti, privi di maschere ed infingimenti e, per quanto sia controcorrente intingere la propria percezione nel patimento altrui, si possono fare alcune considerazioni di stampo umanistico: l’ammissione è correlata alla purificazione spirituale, all’ascesi e, che piaccia o meno, al travaglio esistenziale, a differenza dell’omissione che fa parte di una finzione statica, invana, teatrale, posticcia. “Nuovo Giorno” è un edulcorata e lieve colata di sciroppo d’acero sulle pagine del libro dell’evoluzione personale, l’ammissione di un destino beffardo maturata ed espressa con la solita gentile dolcezza della poetessa sarda, quasi a voler “proteggere” il lettore dalle lacrime metaforiche che la vita spreme solo in chi è alimentato dal coraggio di viverla fino in fondo. Non ho strambe e relative prove scientifiche ma, seguendo oramai da un po’ di tempo le impronte letterarie di Rita Coda Deiana, mi sento di poter riconoscere in lei franchezza, lealtà, educata schiettezza e, pur esulando da una mera e asettica disamina letteraria, trovo focale intendere che dietro la poesia, come nelle quinte di qualsiasi azione umana, se non c’è la Persona, il tutto si riduce ad una inconcludente recita a tempo determinato svuotata di valore. (Filippo Fenara)
Credetemi, io sono cosa del mondo, faccio un’enorme fatica a ragionare per campanili, nazioni , confini, culture e religioni. Però devo ammettere che aver l’opportunità di scrivere del poeta Luca Gamberini, un concittadino felsineo (anche se io, come i partigiani sugli appennini, mi sono dovuto rifugiare in estrema periferia), mi fa un certo effetto. Non ci siamo mai incontrati e conosciuti di persona, ho parlato pochissimo di lui non tanto per timore reverenziale, ma per composto rispetto della dignità artistica di un autore che stimo profondamente e che coincide il mio vivere Bologna nel contesto scorrevole del mentre. I suoi componimenti sono segmenti lineari di pensieri narrati con un linguaggio ed un lessico pindarici, sovente incarnano cronache di semplicità quotidiane, complessità decostruite che siedono su panchine consunte ad un passo da vie trafficate, narrano il patema, costruiscono idee di amori illusori, s’addentrano scalze nel postribolo esistenziale. Nella poesia di Luca Gamberini c’è l’eden nella luce del frigorifero di un discount fuori mano, c’è una commovente e preziosa sincerità ed è un must che non tutti possono permettersi, c’è un assonnato disinteresse per i trend topics mediatici contrapposto ad una macrovisione dell’animo umano spoglio di sovrastrutture, c’è un vocabolario che lo caratterizza univocamente ed uno stile sornione sorretto da un’intelligenza emotiva importante. Ho sempre considerato l’arte come la natura, ovvero un grande strumento dal quale attingere insegnamenti e quest’autore non si erge a maestro ma la sua opera è succedanea della sua maestria. Dopo aver letto questa sua poesia sarete fermamente convinti che non ne ho scritto bene solo perchè è bolognese. Statemi in luce. (Filippo Fenara)
ANALFABETISMO DI RITORNO
Quando il dolore riposa osservo la luce filtrare dalle impaurite imposte. Provo una sensazione di disperata armonia come un astuto plettro tra le dita di un monco. Poi il dolore ritorna come si ritorna a casa dopo aver sorbito agonia. Non scriverò più dei fiori del colore di un fastidio del quarto giorno d’inverno che ho creduto di tacere mentre stupido aspettavo il tuo allungato naso privo di destinazione alcuna. Quando questo dolore riposa rievoco sapevi imitare la fantasia una parodia di promesse cucite addosso a un viso incolto usavi le stesse parole delle altre e ti vedevi vivere nel torpore dei tuoi desideri privi di attestato. Illusionista a tempo disperso un teatrino di misericordia dove il futuro che mi nascondevi era il tuo passato, come estorcere ombra all’ombra, come una musica spenta udita dalla stanza accanto.
Del sinuoso virtuosismo poetico di “Questo Io Amo” di Massimiliano Giannocco e della sua scenografica passeggiata notturna tra le nebbie che abitano l’inverno delle calli veneziane, avevo già espresso la mia personale (e particolare) lettura in una Carta Carbone molto apprezzata della settimana passata (la potete rileggere cliccando QUI). Consequenzialmente, la comune amica e poetessa Monica Annalisa Quargnali, ispirata dai versi dello scrittore romano, dispensava un continuum a mio parere altrettanto suggestivo e struggente nel quale trova foce naturale un ritrovarsi immaginifico ed extracorporeo nel capoluogo veneto, un coincidersi di destini, un combaciarsi d’intenti. Questo “collage” di cui io rivesto l’umile ruolo del “collante” aumenta così la ridondanza aulica in maniera esponenziale, travisando la finzione come in una piece teatrale, diventando linfa vitale che scorre nei canali percettivi di un’installazione artistica d’innegabile pregio tecnico e di formidabile pienezza espressiva ed emotiva. I due poeti mostrano un seppur asincronico – ammesso che il tempo esista in poesia – affiatamento, pur narrando vicende differenti che s’intrecciano in uno snodo di stupore apicale. La scena è tutta per Massimiliano Giannocco e Monica Annalisa Quargnali, questa volta più che mai, silenzio in sala. (Filippo Fenara)
Io provo per Lyth Karu una rarissima forma di “parentela empatica”. Pur senza averla mai incontrata nè vista nemmeno in fotografia, la “sento” come parte di un focolare domestico, i nostri percorsi s’intrecciano spesso e volentieri nel “chissàdove” e, per me, è come un affettuoso abbraccio che colma canyons affettivi cronici. L’altro giorno mi capita di leggere una zampettante e sorniona poesia slam (il tenersi fuori da schemi letterari preconfezionati è da sempre nelle sue corde) di Lyth che orbita attorno a Praga pur ammettendo di non esserci mai stata fisicamente, ma solo virtualmente. Dovete sapere che nel mese di Febbraio 2020 partii per il mio ennesimo viaggio – forse l’ultimo, come divinatoriamente prevedeva la mia compianta mamma – “zaino in spalla fai da te” attraverso l’Europa, dove mi tolsi lo sfizio di passare qualche giorno anche nella capitale Ceca. A parte un fantasmagorico museo d’arte moderna, purtroppo non si accese la scintilla e ne rimasi abbastanza deluso, come scrissi in una delle mie cose all’epoca. Beh, ho fatto uno più uno e mi sono accorto che il mio componimento sembrava un “voler consolare” Lyth dal rimpianto, momento estemporaneo di “art attack” ed ecco a voi il collage lirico a suggellare l’amicizia che ci lega nel nostro peregrinare la matrice in lungo e in largo. Statemi in luce. (Filippo Fenara)
A PRAGA…COME A CASA
a Praga ma dai io sono stata a Ventimiglia a Trieste in Sardegna ho percorsa l’adriatica la ionica la tirrenica tutta la dorsale appenninica la Sicilia è casa mia e anche i verdi lombardi piani lo sono e i suoi anfratti alpini e lacustri e quelli dei vicini ma a Praga dai non ci sono mai stata e neanche a Parigi a Londra a Vienna ad Atene a Varsavia Berlino Madrid Lisbona neanche a parlarne mi sarebbe piaciuto andare lo stivale invece calzo dalla nascita e non possiedo passaporto per andarne fuori ora vecchia con la schiena spezzata claudicante si vorrei andare a Tokio e lo faccio cavalco indomita la terra tutta 3D e sto come a casa
Da Pragatto a Praga olvidando il gatto per strada, nel fulcro del souvenirismo il turismo dilaga lieto come flatulenza in metro con hobbistico alcolismo. Faine mascarate mercenarie per un mecenate anche senza me cenate pure in un “mangia finchè puoi” mentre i cerebri fuggiti d’Italia portano pizze e vomitano negli orinatoi. Povere datate infrastrutture, dallo shopping gravate, erose, corrose da pose scontate. Praga, regina dalle pendici adipose, uno smoothie di carne di passaggio ha creduto invano nei tuoi gangli ritorti: aspetto ottimo? Effetto ottico.
Il paradosso è…è che “Crèmisi Poetica” può tranquillamente stare ordinato nella vostra libreria, ma la tracimante pienezza di valori estetici, empatici ed argomentali che convoglia, richiede molto, molto, spazio su quel disco fisso che sentiamo tutti pulsare nel mezzo del petto. Non mi riferisco ad un livello culturale elitario e salottistico, le impronte lessicali della poetessa partenopea Runa, pur giocando sulla dinamica dei vocaboli come dita esperte sui tasti di un pianoforte, sono alla portata di tutti, ma solo anime sensibili e percettive possono goderne il fluire tensivo perentorio, trascinante, passionale. Sono sincero, mi mancano ancora una trentina di pagine per terminare il libro, ma ha prevalso la voglia di sussurrare a quante più persone possibile l’aver trovato una vena aurifera d’inestimabile spessore umano e letterario. Riflessioni filosofiche ornate da immagini luccicanti, versi d’amore che valicano il crinale dell’eros con gentile ma sanguigna volontà, coraggiosi accostamenti che rappresentano il lato evolutivo della femminile aulicità di Runa (mi sovviene il geniale titolo “Emozione Disobbediente”), sensazioni forti e mai retoriche, personali ma non egotisticamente autoreferenziali. L’installazione dell’opera della poetessa nel lettore prescinde una consapevole permeabilità spirituale utile ad accogliere la spremuta di “Crèmisi Poetica”, delizioso, forte e tannico nettare che induce un’innocente ed estatica ebbrezza. Talvolta dal trasporto e dalla boccata amara, aspra, pungente, comunque assolutamente additiva del necessario ed inseparabile bagaglio culturale e sentimentale che ci accompagnerà nel nostro vagabondare per vie lattee, galassie ed anche un po’ più in là. (Filippo Fenara)
La prima silloge di poesia, “Crèmisi Poetica”, è acquistabile cliccando QUI.
Tengo a precisare che ogni recensione di libro, poesia o album musicale è figlia di una mia libera scelta, non ricevo nessun ritorno economico o eventuali “favori” di scambio, se non un frequentissimo e graditissimo “grazie” da parte degli autori che ricambio per aver contribuito a rimpolpare lo spessore di questo blog. Non anelo a distese sconfinate di visibilità in cambio di mercimoni inaccettabili, preferisco una minoranza maggiorata rispetto ad una maggioranza minorata e, infine, rendo noto che, nel 99,9% dei casi, compro di tasca mia i libri e i files audio oggetto di recensione, la pirateria e le regalie induttive non le contemplo. Se proprio volete risarcirmi fatelo donando quello che volete ad AGEOP, un’associazione di volontari che si occupa di bambini affetti da gravi patologie, cliccando QUI. (Filippo Fenara)
Vi dico subito che troverete parolacce, minacce, insulti. Rabbia gratuita e cruda, sangue, oggetti in frantumi, grida, ferite, maledizioni. Ma ne uscirete con un sorriso. Certo, la violenza come esorcismo didattico della stessa rientra nelle innumerevoli qualità stilistiche di Roberto Gianesini, la cui tecnica narrativa è fuori discussione, vi state approssimando ad una rapida che travolge e restituisce a sè stessi nuovi di zecca, due minuti di trattamento lirico d’urto catartizzante. Oltre a risultarvi pesante – ma è per la vostra salvezza intellettuale e spirituale – indicandovi metaforicamente – ma non troppo – la luna piena di sorprese del suo blog linkato in calce, vi suggerisco altresì di cliccare QUI per conoscere le novità editoriali dell’autore mantovano in procinto d’essere pubblicate. Statemi calmi e…in luce! (Filippo Fenara)
LA RABBIA
«Cos’hai da guardare, ah? Tutte le mattine, alla stessa ora ti trovo qui con quella tua faccia da idiota che mi guardi come se non avessi capito un cazzo della vita: ma chi ti credi di essere? E poi che cazzo ridi quando ti parlo? Una volta o l’altra ti pianto un pugno su quel naso, che nemmeno tua madre ti riconoscerà quando avrò finito. Niente, allora non capisci! Ti devi levare dalle palle, non mi interessa chi sei o cosa fai: non voglio più rivedere il tuo brutto muso. Fuori dai coglioni, sciò! Guarda, ora mi sto davvero innervosendo, se hai qualcosa da dire, dillo e in fretta, perché io sono una persona calma, pacata e tutto il resto, ma quando uno mi prende di mira come stai facendo tu, allora divento una bestia e mi incazzo sul serio. Credo che nessuno mi abbia mai visto davvero incazzato, e tu potresti essere il primo: che culo! Però non so se dopo sarai in grado di andare a dirlo in giro, sai? Servirà la scopa e la paletta per raccogliere tutti i pezzi di quel tuo faccione di merda che ti ritrovi. Mi dici che cazzo vuoi dalla mia vita? Me lo stracazzo dici una buona volta? No, non mi piace la tua faccia, non mi piace come mi guardi e non mi piace come ridi di me, perciò ora ne ho davvero pieni i coglioni: o ti levi, o ti spacco la faccia… e non è una minaccia. Vedi? Mi sto tirando su le maniche: ti conviene iniziare a scappare finché sei in tempo, o questa è l’ultima volta che vedranno in giro, pezzo di merda! Allora l’hai voluto tu…»
Il sangue gocciolava dalla mano. Lo specchio era a terra, in frantumi.
Il mondo virtuale della scrittura contemporanea rispecchia la democrazia individualista che permea l’umanità: i numeri mistificano tutto ciò che è mediocre glitterandolo e ponendolo sotto gli accecanti riflettori di un potere impuro, il merito oggettivo viene immolato sull’altare di una libertà coercitiva legata all’arricchimento economico, alla visibilità, al mero e torbido. Carlo Becattini si muove invece, a mio parere, sul lato rilucente della medaglia, è un solista che silenziosamente sale sul palco di una jam session luciferina e caotica, inumidisce l’ancia e, senza la vanagloriosa necessità di ostentarsi, soffia sul foglio poche note, rarefatte ma nitide, nette, quelle che fanno sentire il sapore del cosmo, emozioni che si fanno accarezzare come il dorso liscio di gatti lessicali, rilascia l’essenza del Maestro che non si siede dietro la cattedra ma si accomoda in fondo alla classe in una zona d’ombra. “A Cuore Aperto” è un assolo che s’armonizza con l’orchestra dei sentimenti senza per questo volerne arrogantemente spiccare. Per me Carlo Becattini, come canta Paolo Conte, “…e dentro l’anima per sempre resterà”. Silenzio in sala. (Filippo Fenara)
A CUORE APERTO
Senti aprimi il petto toccami il cuore ancora pulsa
di più non posso fare.
Gli oggetti inanimati della stanza mi osservano e giudicano
non hanno cuore
hanno la staticità dell’immortalità.
Perdonami se non ho il coraggio di toccarti il cuore
non ce la faccio
è troppo coinvolgente e poi la vista del sangue mi fa stare male.
Correlazioni. Francesca De Masi e Neffa. È stata immediata la sinapsi che ha trasposto i testi di “Apnee” e di “Aspettando Il Sole” nello split immaginifico della mia arrancante CPU. Un volo pindarico dalla Bologna in fermento degli anni ’90 fino al sospiro affannoso virtuale dell’autrice di origini campane (come lo stesso Neffa d’altronde) per l’iniziativa sabatica di poesia collettiva su Instagram #immaginapsi di @grammati.che. “Un chico fa quel che s’ha da fare quando amore non c’è” è il fulcro della narrazione, quella cataratta metaforica che soffoca l’impellente necessità di donarsi, di amare, di fondersi, quei – purtroppo fisiologici – periodi in cui si sente l’anima in procinto di fiorire nel pieno dell’inverno del destino. “Contraddizioni di apnee in cui stare bene” scrive invece Francesca, avvalorando il senso di ebollizione coercitivamente contenuta, “l’invisibile asfissia di emotività tiranne”, l’agognare un ritorno alla propria superficie emotiva, un grido di soccorso che l’autrice imprime con realistico pathos, una lacrima non pianta, un sorriso al buio. “Cielo grigio piombo, io non lascio che mi prenda” è il taglio confidenziale di Neffa per lo storytelling della storica traccia che sfumo come un deejay con il fader in “un sentire inconsistente sotto grigia anestesia” , duetto idealistico ma congruo nel desiderio imbrigliato dalla malinconia di un distacco, di un rifiuto, di uno scontro, “dove sei chissà se tu avrai mai pensato a me” è una dichiarazione argomentale che lacera il cuore. Ripenso a Neffa e a Francesca De Masi, mentre, seduto su una panchina vista stradone, sotto un tetto cinereo, leggo versi ispirati e ascolto un boom bap nelle edfons…aspettando il sole. (Filippo Fenara)
Questa Carta Carbone e l’entusiasmo con il quale l’ho arricchita vogliono essere dimostrazione d’incontenibile gioia per la pubblicazione della prima raccolta di poesie di Francesca De Masi dal titolo “Inosservata Passo”, un significativo raggio di sole che si fa spazio tra le nubi dell’ostentazione del mediocre. Si può già acquistare su Amazon cliccando QUI o contattando l’autrice ai links che vi lascio in calce. Sarà mia soddisfazione e premura accarezzare i contorni di quest’opera in un articolo dell’Allibratore durante la prossima settimana.
Sono un angelo senza aliquota nell’iniquo quorum a bassa quota in una nota sapida di salata salita ripida la vita è una rapida la calma si dilapida in una liquida lirica lipida tra peonie con la lingua bifida e cagnacci dall’alma insipida il sangue circola anche senza un gufo piccioni da tartufo grufolano dappertutto nascondo il mio mondo nel perineo, sai mai che qualche babbeo vada a fare il fariseo con il CEO dei balordi, m’abbarbico in bilico sui bordi di storditi orditi disaccordi nella metropoli pluviale solcherò latrine di male approdando al tuo cuore
Non per fare polemica o invettive a casaccio ma, sbirciando un po’ tutti i contesti social che si trovano su internet, mi sento di asserire che il mondo dei blogs (sebbene anch’essi siano subdolamente spesso accentrati in strutture costrittive come WordPress) è quello meglio argomentato, con contenuti più gratificanti, tempistiche di fruizione allentate e, soprattutto, una più profonda empatia tra utenti e creativi che apporta un considerevole surplus di valore morale ed estetico, quid che altre piattaforme o media mainstream hanno oramai raso al suolo. Questo proemio per presentare un autore che scrive racconti (o blogtales) dagli inizi del millennio, la cui opera tocca livelli di spessore importanti e capace di innescare ragionamenti ed emozioni, ammesso che si vogliano investire saggiamente cinque minuti del proprio tempo: sto parlando di Briciolanellatte e di uno dei suoi racconti che ho preferito, “Lo Sprofondo”, un breve e scorrevole scritto che risolve molti degli interrogativi che intercorrono nel rapporto tra genitori e figli, una sorsata di parole liquide dal gusto pieno che rinfranca gli occhi e il cuore. Seguite imperativamente il blog di Briciolanellatte (link in calce), un giorno mi ringrazierete (in compenso mi malediranno i vostri psicologi per le parcelle che smetteranno di percepire…). Statemi in luce. (Filippo Fenara)
LO SPROFONDO
«Per quanto tempo ancora hai intenzione di tenermi il broncio?»
L’uomo guardava suo figlio aspettando una risposta.
Erano appena tornati dalla chiesa, giù in paese, come ogni domenica, e lungo la strada Nan non aveva aperto bocca limitandosi a rispondere alle domande del padre con dei grugniti.
«E poi, si può sapere cosa ti ho fatto?»
Era il giorno dell’equinozio di primavera. Anche se la natura si era risvegliata, nella campagna soffiava un vento gelido tanto che gli animali da cortile se ne stavano tutti al riparo. E quando il padre ormai credeva che la risposta non sarebbe arrivata più:
«È che mi tratti sempre come fossi un bambino… be’ non lo sono più…»
L’uomo squadrò suo figlio di tredici anni. Si rese conto, forse solo in quel momento, che la vita dura della campagna, la perdita precoce della madre e la loro condizione di pressoché indigenza avevano tolto al ragazzino un bel po’ di infanzia.
«Sì, forse hai ragione…» gli mormorò alzandosi dalla sedia. «Vieni, ti devo mostrare una cosa.»
L’uomo fece per muoversi ma il figlio rimase seduto composto al tavolo davanti a un libro aperto che fissava immobile, forse per la rabbia tratteneva anche il respiro.
«Vieni ti dico… è arrivato il momento che tu lo veda.» Riluttante, Nan lo seguì.
Entrambi scesero in cantina. In un angolo del locale il padre spostò un baule e alcuni scatoloni scoprendo una botola.
«Cos’è?» chiese il figlio diffidente ancora indeciso se rivolgere o no la parola al padre.
L’uomo si limitò a osservare il figlio senza dire nulla. Poi, afferrando due grossi anelli infissi nel legno, spalancò l’apertura.
D’istinto il ragazzino si ritrasse. Non capiva.
«Questo è lo sprofondo.»
«Lo sprofondo? In che senso?» fece Nan.
«L’ho scoperto per caso, tempo fa. Le due ante erano inchiodate al pavimento, credevo fossero normali assi. Tuo nonno non me ne ha mai parlato. E dire che la casa l’ha costruita lui. Questa…» e si prese una pausa «…è la botola verso l’Abisso.»
«Cos’è l’Abisso, papà?» chiese curioso il figlio.
«È la via verso l’infinito, la via di comunicazione tra questo mondo è il centro dell’universo; dall’altra parte non è dato sapere cosa ci sia. Forse il Nulla, forse Dio…»
«Come fai a sapere che non è un semplice pozzo, papa?»
«Perché se tu guardi bene, laggiù in fondo c’è una luce, una luce che ondeggia come se ci fossero delle fiamme e poi, sempre da là sotto, in alcune notti salgono dei suoni… a volte sono urla, a volte sono sussurri o rumori sommessi… e poi c’è una voce…»
«Una voce?»
«Sì, una voce… una voce che chiama… che dice di lasciarsi andare… di affidarsi al vuoto e buttarsi giù, attraverso la botola…»
«Una voce? Di che voce si tratta?»
Il padre ora lo stava fissando accigliato. Sembrava invecchiato alla luce debole e opaca della cantina. Aveva aperto alcune volte le labbra senza riuscire a parlare.
«Di che voce si tratta, papà?» insistette Nan.
«È la voce di tua madre, figliolo… le parole non si capiscono. Ma è lei, lo so bene» e chiuse la botola come se non volesse proseguire quel discorso. «Sono felice di avertene parlato, ora lo sai anche tu» disse sospirando. «Volevi che ti trattassi da grande… be’ ora sai una cosa da grande.»
«Ma chi chiama la mamma? Me, te o entrambi?»
«Chiama solo me, Nan, solo me. È già un po’ che volevo parlartene, ma non sapevo come affrontare l’argomento. Se tu te la sentissi di rimanere solo, io seguirei quella voce… sono stanco, malato e mi manca tanto tua madre… e tu ormai, come bene mi hai fatto notare, sei grande.»
«E a me non pensi, papà? Io ho bisogno di te, non puoi lasciarmi solo. Abbiamo ancora tante cose da fare insieme alla fattoria. Bisogna rifare la staccionata… la Dolly ha appena avuto il piccolo… Anche a me manca tanto la mamma. Ma andremo da lei quando sarà il momento, non prima. E poi… non sono così tanto grande…» disse abbracciandolo forte.
«No?»
«No» e si mise a piangere.
Ripristinare il cosmo alle impostazioni di fabbrica. La narrativa biologica umana è in fase di deframmentazione per costituire un clone bidimensionale agevolmente uniforme. I rivoltosi si sminuzzano per risultare imprendibili ed innescare un flusso decentratore delle volontà. La gerarchia inversa è il sogno, più si sale nella piramide e meno potere è possibile esercitare sui subordinati. La cocaina è un formidabile e silenzioso incanalatore sinaptico che permette il controllo di gran parte della popolazione mondiale. La vera pandemia è concentrata all’interno della siringa del vaccino: genocidio assistito. L’inganno risiede nel chiamare “realtà aumentata” la “finzione diminuita”, una demolizione decostruente dei valori umani sostituiti con protesi schematiche aleatorie. Sono tacciato d’essere un’allucinazione collettiva. L’estinzione lenta e inesorabile di tutte le specie animali è figlia del più ovvio giustizialismo a carico dei testimoni dell’unica verità. Dio si manifesta nella sua assenza. L’assenza è il tutto assoluto. L’umanità correla l’assenza al vuoto e la eleva a Dio. Necrosi dell’anima. Silenzio in sala.
La mafia non è mai esistita. La totalizzante presenza sottesa però è il panottico che congela le volontà individuali e di libero arbitrio. L’intero ciclo quotidiano sonno/veglia è nella quasi totalità dei casi inglobato in una bolla di trance distorsiva della realtà chiamata “vita”. Il persecutore si scagiona accusandomi di persecutorietà. Le diagnosi psichiatriche sono sentenze sociali inappellabili. La pena ha termine quando il colpevole si riallinea con l’incomprensibile. La morte fa parte di una cognizione deviata, non è il passaggio ad un’altra dimensione ma la restituzione dell’anima al respiro dell’universo. L’unica morte definitiva è quella spirituale. La quantizzazione delle arti da parte di agenti disciplinanti di massa come le scuole, i social media, lo sport, il mercato, è necessaria all’occultamento della verità e dei mezzi per fruirne, è il reclutamento nell’esercito dei mortali. Per la mente e il cuore vale la regola dei vasi comunicanti. Il film “The Matrix” non era profetico, era la cronaca fantascientifica di un progetto in atto già da tempo, concepito da moltitudini gerarchizzate di esseri spiritualmente defunti, il nulla. Ciak, scena uno.
Si è fatto freddino, dò una sorsata al succo di mela e rimetto il brick nello zaino, il sole scivola assopito sotto una nuance tra il celeste ed il nero, elegante, la natura in passerella, applausi. Salgo sulla bicicletta e lentamente giro a vuoto per il paese, osservo. Scorgo volti che potenzialmente potrebbero nascondere le guardie del vuoto, devo stare a cardio aperto per percepirne la nullità, è un rischio ma non ho alternative. Sono rilassato, mi fermo al semaforo rosso con slancio pavloviano, ne approfitto per indossare il k-way, riparto a pedalate spinte, mi piace il vento in faccia, mi piego dalla stazione dei Carabinieri, riparto, penso a Marco, lo saluto, mi esce un sorriso, lui è salvo ormai. Non ho voglia di andare a casa, non ci sarebbe nessuno ad aspettarmi, lego la biga davanti alla pizzeria d’asporto “Due Torri”, quella con la cassiera carina e il pizzaiolo egiziano. Nuoto a dorso nell’infinito per poter seguire le stelle come riferimento, ma l’unica vera certezza è che la capricciosa doppio impasto non mi tradirà mai. (Filippo Fenara)
Ecco LA poesia inconfutabile. Joseph Purple dal blog Sussukandom Reloaded. Non c’è molto da dire di qualcosa che è già assoluto autonomamente, quindi consiglio solo ai lettori ancora dotati di un senso critico personale di visitare il sopracitato blog (link in calce), dove potranno trovare musica sidestream di qualità, ragionate e libere dissertazioni sull’attualità del paese, articoli dedicati a personaggi scomodi e geniali come Hunter S. Thompson, birrette a volontà, sport americano e una spruzzata di rigenerante nichilismo. Silenzio in sala. (Filippo Fenara)
Filippo Fenara