Un brevissimo proemio per sottolineare il superlativo contributo di PMR alla lodevole iniziativa collettiva Instagram “Limiti Umani” alla quale hanno partecipato anche @cataldi_luisa @essereneiversi @inosservatapasso @merenernellanotte (del quale ripubblicherò il relativo scritto questa sera alle 21) @pensieripassati @vanskywriter e @beppecampo. Statemi in luce. (Filippo Fenara)
Naufraga
di coscienza altrui
//annaspo.
Piglio il daspo
da me stessa,
//ci ricasco.
Pronta, mai pronta al fiasco
in un lasco damascato
//mi rilascio.
Divina mascolina,
giro la carta,
//sono un asso!
Sopra un vassoio,
denudata, bevo fuoco
//sono ghiaccio.
Calpesto tutto quel che dico
e che taccio
//sono corona di spine all’addiaccio
Infine
//è uno strazio.
Pagare questo dazio,
rastrellare ogni spazio
//@sentirmi viva.
L’ipsilon rabdomante vibra
davanti a una sorgiva.
Ma è kryptonite psicoattiva.
//Non ho mai voluto farti del male
Quello che segue è un racconto di fantasia. Ogni riferimento a persone esistenti o fatti realmente accaduti è puramente casuale. Il linguaggio usato è esplicito.
Bruciano, dentro i miei occhi bruciano. Quel loro volo silenzioso e zigzagante mi recide i nervi, il loro volteggiare confondendosi con i fiori è per me simbolo dell’intrattenimento di pennaioli falliti. Scrivevano di farfalle quando vidi una goccia di sangue scendere dall’orecchio di mio padre riverso sull’asfalto. Vaneggiavano di tramonti incandescenti mentre, con anima amputata, venivo saccheggiato, defraudato, irriso. E stavano zitti i complici. Ma sai Filippo, è un retaggio culturale. No, dottore, è mafia, la stessa fottutissima mafia che le ha messo addosso quel camice bianco. Vomitavano i versi dell’amore più omofobo e bottegaio mentre io rimettevo bile addosso ad un lampione, dopo l’ennesima latta di fiele, dopo l’ennesima coltellata, dopo l’ennesimo tradimento. Perchè Dio non mi ha voluto a sè? Era distratto dalla posticcia meraviglia delle farfalle? E scrivevano i poetuncoli, scrivevano di ranocchie nello stagno, mentre di fianco a loro avveniva il mio sistematico supplizio in nome del lobbismo, ma erano troppo presi dai lepidotteri schiacciati sotto nuovi supermercati, scintillanti fast foods, mercimonio gossippato erotico dentro parcheggi che facevano intuire nell’automobile l’ultimo status symbol. Baggiani venduti. Io, intanto, ero dentro al supermercato a spaccarmi la schiena e a chiedermi perchè allevare animali per buttarne le carcasse nella spazzatura. E trasmettevano dappertutto canzoni orribili e il tempo passava e sti coglioni scrivevano dell’anima e del mare. Ma che ne sapevano loro del mare se non ne avevano mai visitato i fondali rimanendo sempre a galla come stronzi? Era un carcinoma quello alla mia vescica, non erano fiori di lillà. Ma non potevo affidarmi a dottori corrotti e collusi che sapevo legati alla peggio malavita. Intanto mia madre manteneva in ostaggio la mia libertà negandomi l’evidenza e portandosela nella tomba assieme al mio cuore scassato. Quanto ho amato mia madre. E quanto fa schifo l’amore: ha il fascino del whiskey, disgustoso ma irrinunciabile, soprattutto se delle Highlands. Poi scrivevano, i pagliacci da circo, di idilli infranti, mentre venivo stritolato dalla quarantena, dalla mancanza di mia madre, dall’isolamento, da quel dannato disperato incidente nel quale sarebbe stato meglio morire…ma il Creatore ha un pimpante sarcasmo, mi fece deglutire l’ennesima tragedia, non capivo più niente, ero completamente solo. Persi il lavoro. E scrissi del volo lieve delle farfalle sul fiore della mia gogna. (Filippo Fenara)
Poesia, racconto o improvvisazione etilica jazz? Saimon aka Bretella Seduta ci delizia con i suoi “pensieri astratti refusi di una bottiglia di vino” che scorrono quasi noncuranti della punteggiatura in una melodia aulica, cronistoria del quotidiano che appartiene a tanti di noi, dopo una logorante ed alienante giornata di lavoro fino al contemplare la volta celeste, in quel sito “da dove tutto ha origine”. Una dolce sorsata di questo brevissimo racconto non potrà che rendere il vostro sonno più sereno. (Filippo Fenara)
Di pensieri astratti refusi di una bottiglia di vino che lasciano nell’aria quella gradevole sensazione di sazietà mentale impigrita da una logorante giornata di lavoro, fatta di continui saliscendi emotivi e di procedure robotiche, ebbene di questi pensieri, fuorvianti pellegrini che inquinano spirito e anima, è meglio farli evaporare nell’etere dei ricordi senzienti che nessun ritorno assaporeranno mai. Ed è lì in un libero e quieto vivere di un corpo, sì stanco, ma che brama un caldo rifugio, che la penombra si fa notte ed accende le sue stelle, fatto di luci gemelle che brillano nel firmamento del cielo. E quel corpo che si è fatto spirito riassapora l’innegabile bellezza della volta celeste, che altri non è che il lieto portale che conduce lassù e ancora più sù, laddove ad un certo momento si scorgeranno i pilastri eterni, guardiani della soglia che accompagnano al di là del vuoto cosmico il viaggiatore di mondi verso quel luogo da cui tutto ha origine.
Non ha senso
vivere nascosti da noi stessi
inghiottire l’aria senza respirarla,
pensare che l’ora vive anestetizzata
priva di secondi
ed i minuti sono solo polvere
fuoriuscita dal sacco dell’eternità.
Non ha senso andare a dormire
senza stancarsi
fissando lo sguardo solo sul passato
o senza aver sorriso
un attimo di noi stessi.
Dopo l’estroso romanticismo di Emma con la sua “Legge Di Mercato”, torniamo alla commovente ed aggraziata semplicità compositiva della bravissima Manuela Di Dalmazi che pur avendo già dimostrato di essere scrittrice già matura, continua a compiere miglioramenti stilistici ed espressivi ad ogni sua nuova pubblicazione, indice di una volontà ferrea e dell’umiltà di chi non si stanca mai d’imparare. Questa sua “Non Ha Senso” è morbida e compatta come una spugna intrisa di ragionamenti palesi ma non scontati, è la decostruzione delle sovrastrutture filosofiche, è alla portata di mano di tutti, è accessibile, invitante, sinuosa nella sua innocenza. Ho già scritto svariate carte carbone su Manuela Di Dalmazi, troverei inutile dilungare e diluire questa recensione con ulteriori ed inutili lusinghe, ma lasciatemi rileggere quella chiusa stupenda nella sua tenera semplicità che recita “Non ha senso andare a dormire
senza stancarsi, fissando lo sguardo solo sul passato o senza aver sorriso un attimo di noi stessi”, veramente impagabile. Se, questo invece non mi stancherò di dirvelo, amate la scrittura di Manuela, vi ricordo che la sua prima silloge “Germoglia L’anima Deserta” è in vendita qui. (Filippo Fenara)
DIVIDE ET IMPERA, NEGAZIONISTI VS COVIDIOTI: TRA I DUE LITIGANTI IL PADRONE GODE
Stiamo vivendo uno dei periodi più critici della storia umana, e invece di essere più unito che mai il popolo è diviso contro se stesso, dunque maggiormente indebolito e manipolabile da chi vuol trarne vantaggio. Ci hanno divisi in categorie e messi gli uni contro gli altri cosicché, grazie alla stereotipizzazione e allo zelo dello scontro, non ci accorgessimo di quanto accade realmente: da un lato i negazionisti del virus, dall’altro i covidioti, negazionisti anch’essi di verità lampanti. E poi nel mezzo tante persone che non hanno schieramenti da difendere ma che sono alla semplice ricerca della verità. Per costoro non usate etichette: non gli appartengono. Ed è per amore della verità (e del bene comune) che tutti, negazionisti, covidioti e appartenenti a qualunque altra categoria vogliate etichettare dovrebbero cercare un punto d’incontro e analizzare con obiettività, razionalità ed onestà i fatti, e soprattutto capire che in realtà sono dalla stessa parte. Per cui depositate l’ascia di guerra prima di proseguire nella lettura…
Il virus c’è, le evidenze sono tante. Possiamo pensare che sia di origine dolosa o spontanea, ma c’è. Ha ucciso delle persone? Sì. Ha fatto passare dei brutti momenti ad altre? Sì. Ha causato il collasso delle strutture sanitarie? Ancora sì. Ma se ci fermassimo qui con le nostre considerazioni personali faremmo, come in effetti stiamo facendo, molti più danni del virus stesso. C’è da dire che praticamente ogni anno, senza però alcun risalto mediatico e quindi impatto emotivo sulla popolazione, gli ospedali italiani vanno al collasso in concomitanza con le epidemie di influenza stagionale e che quest’ultima annualmente causa oltre mezzo milione di morti nel mondo, 25.000 solo in Italia quattro anni fa. Come ignorare, inoltre, gli effetti del terrorismo mediatico sull’affollamento degli ospedali da parte di persone in preda al panico al minimo mal di gola? O del fatto che per dare priorità al virus stanno ritardando visite ed interventi a malati di altre patologie, come il cancro, che in Italia causa 170.000 morti all’anno? Per le infezioni contratte in ospedale sempre in Italia muoiono 49.000 persone all’anno, e per il solo fumo di sigaretta 80.000. In totale, in Italia, muoiono abitualmente 650.000 persone all’anno. Ma questa è solo una parentesi.
Ciò che è davvero importante considerare è che, benché il virus ci sia e faccia danni, la natura menzognera del bombardamento mediatico ad oltranza che il popolo è costretto a subire è semplicemente innegabile. È chi lo rifiuta ad essere negazionista. Amici, è fondamentale che questo aspetto lo capiate e lo accettiate. Abbandonate per un attimo il vostro schieramento che sentite di dover difendere, spogliatevi, mettetevi a nudo e cercate di guardare in faccia alla realtà senza preconcetti e condizionamenti. Abbiamo ad oggi, 13/11/2020, ufficialmente quasi 44.000 vittime Covid. Se vi si dice che una persona è morta vittima di un colpo di pistola, vi aspettate che quella persona sia morta sparata, giusto? Ecco, questo non vale per le “vittime Covid”. La stessa Protezione Civile e l’Istituto Superiore di Sanità riconoscono, senza però ribadirlo ad ogni bollettino di guerra, che quello non è il numero di vittime causate dal virus, ma semplicemente il numero dei deceduti risultati positivi al tampone a prescindere dalla causa di decesso. Quando sappiamo che i tamponi hanno un’altissima percentuale di falsi positivi e che oltre il 90% dei positivi è asintomatico. Siamo quindi a una percentuale di “vittime Covid” nelle quali in realtà il virus non ha inciso vicina al 100%. Ma non solo. Come se non bastasse sapete cosa accade a chi è positivo, in seguito diventa negativo e mesi dopo muore di infarto, cancro, vecchiaia, incidente stradale o qualsiasi altra causa? Viene fatto rientrare in quel numero! Solo perché mesi prima era stato positivo! Avete capito bene? Chi muore per qualsiasi causa ed è NEGATIVO al virus, ma è stato positivo nei mesi addietro, rientra tra le vittime Covid! Stando così le cose, e tenendo conto che in Italia muoiono abitualmente 55.000 persone al mese, di quante volte è stato gonfiato quel “44.000 vittime di Covid”? Di dieci, venti, cinquanta volte? Questo non è negazionismo. Questo non è complottismo. Questi sono numeri. Dati. Fatti. Negarlo è follia pura. Un altro fatto incontestabile è che l’età media dei “deceduti di Covid” (80 anni, mentre quella più ricorrente è tra gli 85-89) è “stranamente” vicinissima a quella che è l’aspettativa di vita nel nostro Paese, che in soldoni significa che sta morendo sostanzialmente la stessa gente di sempre (e a 85-89 anni si è soliti morire di vecchiaia purtroppo).
Vorrei ribadirlo un’ultima volta: a determinare il numero che vi danno le istituzioni NON È la causa di morte. Parliamo quindi di numeri falsi. Non sbagliati, badate bene, ma falsi. Perché c’è volontà.
È questo che le persone, tutte, dovrebbero capire. Senza stare lì a pensare a negazionisti, covidioti e altre stupidaggini simili, ma rendendosi conto che l’unico bene, per loro e per le loro famiglie, è la verità. “Divide et impera” dicevano i Romani (oggi diremmo: “Tra i due litiganti il terzo gode”). Il potere ha sempre utilizzato questa vera e propria strategia bellica per soggiogare meglio i popoli sottomessi i quali, impegnati a combattersi tra loro, perdevano di vista il vero nemico. Nel frattempo che perdete tempo a combattervi tra voi, ad attaccare chi semplicemente vi invita ad una maggiore riflessione e razionalità, il nemico avanza, il Paese cade nel dissesto economico, la democrazia muore, la sacrosanta libertà diventa uno sbiadito ricordo e le prospettive di un futuro decente per i vostri figli svaniscono. E tutto solo perché non avete saputo distinguere chi era vostro amico e chi nemico.
In questa rara e preziosa poesia a forma di prosa, il sublime Ettore Massarese ci culla nel rollio delle sue parole giuste, al timone di un vascello lirico che solca i mari interiori del poeta campano, verso un infinito dal quale non si vorrebbe più tornare. Buona traversata.
Non so davvero se questo scrivere mi traccia un sentiero in altre regioni…un’avvertenza tra stazioni sospese, come un vagabondare per altre imprese…Io so che attendo come un lemma/chiave un suono/visione…quello che so è che è tutto sospensione come quando cammini e ti fermi a rincorrere un rumore inatteso o uno sguardo che è altro, un frammento, un mistero. Magari anche un volo d’uccello in stridio o un mulinello di foglie o un golfo impazzito di luce. oh, certo ci sono tante vite che mi bussano dentro ma in questo tempo tutto si stempera come in una vertigine di cosmo e di terra…dagli scotimenti di un mondo in guerra alle mie paure, finalmente libero, forse, da un piccolo, privato deliquio d’amore. E mi si è fatto questo corpo un crogiuolo di mille archivi di un io che va svanendo nei molti, nei volti felici o smarriti di quelli che sono o che furono o che saranno…troppe anime fanno voci perché io sussurri solo le mie storie atroci, feroci, eppur briose , ariose, giocose…Ma questa scrittura s’è fatta , ora troppo porosa come una scena allestita tra teatri impossibili, solo a tratti visibili in frammenti di fantasmi/presenti sconosciuti ardenti. E canto ai bordi, quasi giullare vagante, nomade chiamante tra un dies irae e un rullare di tamburi, lungo i muri d’umido muschio inseguo lucertole e ne faccio di giurassico creature…troppa è la vita per chiuderla nel secchio del piccolo stagno dei miei ricordi che neanche il mare può accogliere le rifrazioni di milioni di accordi…e batto il ritmo di ipnotiche assonanze, non per dire (che troppo indicibile preme intorno) ma per partire in fuga ed immersione nel sospiro sonoro di un’inattesa miracolosa percezione. Questo troppo un po’ mi strenua, un po’ m’uccide… e ho deciso e ho fatto il salto abbandonando, per sempre il piano di Euclide.
Traghettami nei tuoi spazi.
D’astrali vie lattee
Transami in galassie
Senza fare ritorno
Mostrami buchi neri
E supernova
E se l’astronave ci arriverà
Ci avvicineremo
Agli anelli di Saturno
Sarà la nostra luna di miele
© 2 + 0 = 2 – 0 / lemiecosepuntonet
S’adombra
la tana del pensiero
scalfita da un metronomo
battente tonfi di malinconia. Continua a leggere
Mi alzo e fuori è buio
o forse lo è dentro di me,
la moka è già pronta
non ho forze la mattina,
accendo la fiamma
e si alimentano i miei pensieri.
Tornano alla mente visi contratti
che negano un saluto a chi ha sorriso,
il caffè sale ed è nero
come l’anima di chi coltiva odio.
Sorseggio delusione bollente
e vado a radermi pensieroso,
non fischietto stamattina
il motivo sarebbe un triste requiem
e non voglio celebrare il funerale
di un giorno appena iniziato.
Esce un po’ di sangue
e con esso il veleno iniettato,
senza barba ritorno puro
come quando ero bambino,
mi rivesto di dolcezza
ritrovando la mia essenza.
Qualcuno disse di scrollarsi la sabbia dai sandali,
ma le mie scarpe non hanno polvere,
le ho lavate da rabbia e rancore,
mi transfiguro, adesso esco.
Quello di Daniele Corbo, non è un buongiorno, assomiglia di più all’ormai celeberrimo “buongiorno un cxxxo”, il tutto però narrato con una cadenza e una proprietà di termini eccezionale, una poesia noir che spacca la realtà di un qualsiasi risveglio (quelli del lunedì mattina in particolare) per coglierne i dettagli fondamentali e, attorno ad essi, ricamare pensieri filosofici e crudi, onirici e terreni, invisibili e palesi. Descrive l’iter abitudinario con paradigmi espansi come “il caffè sale ed è nero come l’anima di chi coltiva odio”, “non fischietto stamattina, il motivo sarebbe un triste requiem e non voglio celebrare il funerale di un giorno appena iniziato” e “senza barba ritorno puro come quando ero bambino, mi rivesto di dolcezza ritrovando la mia essenza”, insomma, trova la poesia dove apparentemente non c’è e questa è dote solo di menti ed anime estremamente sensibili ed elevate. Sulla tecnica di scrittura è superfluo disquisire, il tutto è fluente, scorrevole, come l’acqua fredda del lavandino che ci riporta alla realtà quotidiana di ogni giorno… (Filippo Fenara)
I Cinephonic sono una band formata nel 2018 dal compositore / pianista / vibrafonista Pierre Chretièn, con il batterista di scuola hip hop Robert Wiesebig e la percussionista Marielle Rivard. Il genere del loro ultimo lavoro “Les Paradise Artificiel“, come il nome della band suggerisce è quello di creare colonne sonore di stampo francese per film che (ad ora) non esistono, aggiungendo elementi di jazz, coul cinematografico e tappeti hip hop, dando vita ad un panorama ricco, evocativo e complesso mescolando intricate composizioni con beats dark che nulla hanno a che vedere con lo swing: una specie di colonna sonora per un film epico che i musicisti solamente immaginano. L’album è bello e ricco di spunti musicali e d’atmosfera, da ascoltare più volte per coglierne i frutti succulenti del trio francese. Il mio lascito è una di quelle, ovviamente che preferisco… (Filippo Fenara)
Prendi un respiro
giusto per essere mia,
l’estate ghermisce
i nostri dorsi
affiancati,
affacciati
sull’aureo
crepuscolo.
Prendi un respiro
giusto per essere mia.
© 2 + 0 = 2 – 0 / lemiecosepuntonet
SUNSET
Il sole divenuto oro
Filtra attraverso le fronde ombrose
Che danzano nel vento.Il destino cammina
Sul sottile filo del tramonto
Che unisce il cuore all’anima
Mentre il sole muore nello sguardo perso
Nell’immensità dell’orizzonte
Che lentamente lascia il posto alla notteOde dei silenzi
Dove a parlare sono i sentimenti
Che volano liberi con ali invisibili
Verso la volta dei pensieri silenti.Fra il cielo e la terra si suggellano
Le promesse raccolte
Di un nuovo capitolo che finisce
E il prossimo che aspetta di nascere
Dai pensieri di un cuore vagabondo
Che attraversa le strade dei giorni
In bilico fra la passione del tramonto
E il mistero della notte.Di Yleniaely dal blog “L’arte Nell’anima“
Ylenia è una giovane ragazza innamorata dell’arte nelle sue varie forme, tant’è che disegna e dipinge da quando era bambina ed accompagna le sue creazioni con poesie semplici ma caratterizzate, secondo il mio punto di vista, da tre caratteristiche straordinarie: l’entusiasmo, l’illibatezza espressiva e lo stupore. Come Alice nel paese delle meraviglie, Ylenia ci racconta lo stordimento emotivo di un tramonto visto dagli occhi di una bambina, ci trasponde meraviglia e, nel suo versificare le sensazioni, ci scioglie con il suo amplificare i piccoli particolari dell’istante. La foto di copertina è un dipinto digitale eseguito dalla stessa Ylenia ispirata da una fotografia (sul suo blog potrete approfondire meglio anche la conoscenza delle sue doti nelle arti visive) e questa “Sunset” mi auguro sia solo la prima delle Carte Carbone che dedico a quest’artista a tutto tondo che riesce a riempire i nostri occhi – di emozioni pulsanti – come mantici di fisarmoniche, con la speranza che saremo poi in grado di diffonderne il suono della magia. (Filippo Fenara)
Transito su un ponte rettilineo, sublimino il senso in un cunicolo sotterraneo, ricarico il cane di letame per esploderlo sulle trame di un nucleo che m’estraneò, è strano no? Ho fame di rivalsa sulla falsa faccia imbalsamata dell’erroneo che si crede eroico ma è sul punto di lasciare il podio che mi ripudiò per farsi spazio, ringrazio, è ovvio, chi ovviò al mio odio tramutandolo in un bandolo che traccia il mio seguito, a tempo debito tutto torna…è logico, simultaneo, sono mio coetaneo e non mi fa specie, specie se la fine del dolore e il dolore della fine sono un flusso biunivoco contemporaneo, sto conterraneo con tutti i terrestri mentre tu ci terresti fosse un clichè momentaneo, io continuo e m’insinuo nel core shitness del tuo essermi succedaneo, come un vagone a capo del treno non mi fai scemo e non tremo del tuo fare cleptocratico fintoterapico come la chemio, occhio genio che siamo in tanti meglio che arretri come un crostaceo, la ciclicità è più di un segno che pitta un disegno di un mondo di anime a piede libero, liberamente menti libere con intenti che muovono, spingono, tingono di rosa i sogni dei nostri figli nell’alba del nuovo millennio, delle parole che spendo presto ne capirai il senso, coglierai il cenno, fratelli e sorelle in un origami di mani nelle mani per un domani conquistato col dissenso, con la volontà ed un denso, intenso idillio con l’intero universo, sussurro al vento di sentirmi diverso ma mai così vicino a me stesso, muovo i miei passi su queste strade bituminose, risolvo il male con le rime spumose, le risate briose, le curve pericolose, le spine e le rose, le tue e LeMieCose.
© 2 + 0 = 2 – 0 / lemiecosepuntonet
Agosto è un mese abbastanza anonimo per quanto riguarda le uscite discografiche, si lasciano solitamente sopire gli ultimi sussulti delle Jerusalemmate e Gabbanate prima di ripartire verso una nuova stagione musicale. Eppure, fendendo le acque torbide dei canali sotterranei di bandcamp, non è inconsueto pescare qualche artista interessante, in questo caso il rapper Sadistik con il suo ultimo lavoro di hip hop alternativo, “Elysium“.
Sadistik, il cui vero nome è Cody Foster, è un rapper bianco originario di Seattle, autore di uno stile di hip hop diafano, ipnotico, spesso accompagnato da frasi di pianoforte o arpeggi di chitarra acustica, voci narranti femminili e testi autoriflessivi che non scadono nell’autocontemplazione. Il flusso è sicuramente in debito con la scuola di Eminem tant’è che la canzone che apre il disco “Canary In a Mine” ha un che delle atmosfere di “Stan” pur risultando una traccia bellissima con un battito che piega le mani al portiere.
Come avete potuto ascoltare, l’intreccio di strumenti acustici, campionamenti e voci narranti crea un perfetto ambiente per le barre stilisticamente ineccepibili dell’emsì di Seattle, che dà prova dei suoi solistici tecnicismi nella mezzana “Life Is Just (An Interlude)” nella quale Sadistik parte per una discesa libera su un pendio breve ma ipnotico lungo il quale sviluppa un flusso valanga che lascia, sul finale, l’ascoltatore intontito dall’intensità dell’intercalare del rapper dai capelli lunghi.
A conti fatti “Elysium” si colloca a metà tra un album ed un extended play, l’ascolto è inusuale e curato, il suono è foriero di spicchi emotivi di livello “pro”, ora vado sulla spotiffa e mi ascolto i lavori passati di questo artista, chissà che non ci ritroviamo su queste frequenze…presentando rappresentando. (Filippo Fenara)
ACROSTICO DOLORE
Disgregata lama
per tre quarti uncini
quattro quinti tagli
anima e corpo,
calva febbre s’impiglia
su
Occhi come d’inverno disgrazia
diluviaLatrati tra scambi di rotaie
deserteOdore di fonogrammi
rose
tra il nero sorriso di seppia
e uno sputo di maggio
le spineRialzarsi nudi
su
Erette posture oranti.D
O
C
E
Tdi Manuela Di Dalmazi dal blog “Imageon Poetry“
Secondo me l’acrostico non è una tecnica di scrittura, la ritengo più che altro una delle rappresentazioni ludico – creative di chi ama comporre poesie, un po’ come lo haiku. Abbiamo avuto un primo approccio cartacarbonaro con Manuela Di Dalmazi con la sua splendida e visceralmente passionale “Nell’antro Di Un Gaudio Provvisorio” e lo scintillante haiku “Notti Fatate“, ora vi ho proposto un suo acrostico che ha lasciato un segno indelebile sulla mia pinneale. Pare quasi ovvio, a questo punto, che l’utilizzo di tutte queste formule compositive, ci racconti di un’autrice che ama giocare con le parole, guidando il lettore attraverso un percorso enigmatico ed enigmistico che trova soluzione in temi con un pathos che si tatua nella memoria, fissandone l’aulica schiettezza. “Acrostico Dolore” è emblema del sovrascritto ma è anche ossimoro, contrapponendo il gioco poetico al dolore più sofferto, la luce e l’oscurità in una danza musicata armoniosamente dalle corde ispirate di Manuela Di Dalmazi. DOCET. (Filippo Fenara)
La barba
appena rasa,
la camicia
apprettata,
un sorriso
abbozzato,
cera opaca
tricodisciplinante.
Un fiore sobrio
in mano,
il colluttorio
sbiancante,
l’idea di farti
ridere,
curiosando
in me.
Ho fatto
di tutto
per provare
a piacerti,
tranne
mostrarmi
ai tuoi occhi
per come sono.
Tornata a casa,
hai cancellato
il mio numero
dai contatti.
© 2 + 0 = 2 – 0 / lemiecosepuntonet
As’livan ch’ gl’uslèin as strafugnan ancaura gli ûc
Lò as mett la camisa, li as pnà i cavì
Comm’sal foss sanpar dmanndga mateina
Serran la pôrta e van a scarpiner
Ch’l dottaur dis ch’fa bän a la salùt
Difàti salutan al sâul ch’taca a scalderès,
I fiùr balareìn invatta ala mûsica dal vänt,
Quelc vec amig ch’sarpusa al zimiteri
E sguazàn ala zerimogna dal bandè.
Me al guerd’ d’la fnestra mänter tournan a cà,
Al laur mën as streccàn cumpagna ssant’an fa
Alaura l’um’ strecca fört al cör anc’ a me
E a tac a rumisgher tra la speranza e’l destèn.
Si alzano che gli uccellini si stropicciano ancora gli occhi,
Lui si mette la camicia, lei si pettina
Come se fosse sempre domenica mattina
Chiudono la porta e vanno a camminare
Che il Dottore dice che fa bene alla salute.
Infatti salutano il sole che comincia a scaldarsi,
I fiori ballerini sopra la musica del vento,
Qualche vecchio amigo che riposa al cimitero
E si godono la cerimonia del buongiorno.
Io li guardo dalla finestra mentre tornano a casa,
Le loro mani si stringono come sessant’anni fa,
Allora anche a me si stringe forte il cuore
E comincio a rovistare tra la speranza e il destino.
© 2018 / lemiecosepuntonet
Vulanno Vulanno
Si a chest’ora i’ stesse a n’ata parte
fosse sicuro tutta n’ata arte.
Ma sto cca’ e nun saccio vulà
Comme se dice, ‘o penziero va addò va’,
isso è libero e sape vulà,
so’ liegge l’ale suoje
teneno piume d’argiento
e, vulanne vulanne,
sbiancano stu turmiento.
di Franz dal blog “Franz – Un Navigatore Cortese“
“Io vivo e sono di Napoli, zona Posillipo…nato nel cuore del centro storico… e la lingua che adopero è il napoletano radicato nella storia, quello duro e sonoro per intenderci…”.
Così mi ha spiegato Franz dopo avergli chiesto approfondimenti sul dialetto con il quale si esprime di tanto in tanto nelle sue trasognanti poesie cariche di significanza e protese al significato. Dopo l’ironico e ribollente “zampirone” siciliano (chiederò lumi all’autrice sull’esatta geolocalizzazione del linguaggio con cui si è espressa) “Accattai“, vergato da Lyth Karu, come Alice mi sono imbattuto nelle meraviglie di “Vulanno Vulanno” una plumea confidenza sussurrata che il dialetto di Napoli centro culla in una musicalità sorda solo alle anime troppo volgarmente elementari. Ogni volta che la rileggo trovo qualcosa che innesca in me un senso di commozione struggente, poi salto pindaricamente dal suono al contenuto e la commozione si fa elegiaca nostalgia del volo libero che solo il pensiero ci consente. Io per il poetare di Franz provavo già stima ed ammirazione consolidate, con “Vulanno Vulanno” mi ha fatto scorgere i regni supremi della bellezza oggettiva, che condivido da tramite con tutti coloro che hanno un cuore abbastanza grande per accoglierla.
Chiudo l’articolo invitando tutti quelli che seguono le mie disomogenee facezie a pubblicare poesie nei vari italici dialetti, una carta carbone per loro sarà sempre a disposizione. (Filippo Fenara)
Vazzo, non cedi?
ho un patacco di manico!
un afesso accasico,
un sbrosaico miciolato,
il rissato si mi papresenta
come un tostro merribile,
non mordo, tono seso,
lo ticosperapeuta
non mi ù d’aieto,
femmeno i narmaci
qalmano cuest’agonia
sospetto aolo
che la Euve jsca
challa Dempion’s,
rigari matrovo
ste messo
rilla necorrenza.
© 2 + 0 = 2 – 0 / lemiecosepuntonet
Partecipa anche tu al concorso: se riesci a tradurla non vinci niente, se non ci riesci devi passare una notte romantica con l’autore…
Rampicanti
com’edera
sull’improbo
scettro del
potere vigente,
adornano
la menzogna
di riccioli posticci
e per pochi spiccioli
diramano pasticci.
Servi che
non servono
collusi
con glutei
collosi,
deiettano
articoli protèsi
alla vacuità,
invertebrati
resi coesi
dalle pròtesi
di fruitori
confusi,
tastiere
obbedienti
ai catarri
dell’accrocchio
di reggenti fetenti.
© 2 + 0 = 2 – 0 / lemiecosepuntonet
Soldati nazisti arrestano ebreo in Ucraina. 1941
Carabinieri eseguono il controllo di un’autocertificazione. 2020
© 2 + 0 = 2 – 0 / lemiecosepuntonet
Non mi va che Shiva mi scriva una missiva dove mi si va alla deriva nella tua liscivia lassativa, ora che tu #metoo ed io #steedoo manda pur tutto giù #collacolla, mi ti riproponi come il karma, suinamente dop di Parma, ti becco al vernissage in bamba, con un foto reportage da barman, bambolotta in orefisuzione di chi ti raccomanda, gluteo fioco, metti a fuoco il mio stile Chanel come Coco, io non gioco, non scherzo, se mi ti pari innanzi io non sterzo, fatti da parte che non sei incline all’arte, esponi informi adenomi, pigli dei nomi anche dai gibboni con le recensioni false, farse, bisogna farsene una ragione, sei tra le comparse di una comparsata, ti credi ready ma vedi come stai appollaiata, arrampicata sugli stecchi, poi mi fai l’illibata come la Capuleti, ma sei allibita da sti versi che creo, maschio alfa come Romeo, respiro lemmi come una Geox, piove oro alla Perseo, cambi faccia come un oreo, appena fiuti puzza d’un conio europeo, s’indice per te la riffa, poi ti si vede e si decide che si rifà da capo, musa etimologica del csafèt, csadìt, non di meno dello csavùt, te e la ciurma smandibolata che mi traini su, tirati su che non è la lotta nel fango, so bene che ti piace tanto, quando strisci come una serpe dentro un seno rifatto. Auf wiedersehen, pirla.
© 2 + 0 = 2 – 0 / lemiecosepuntonet
Falangi aggrappate ai ricordi
di un geipeg sfuocato
in un alba di Febbraio.
Ma che freddo faceva
senza le sue larghe ali,
che solitudine grafica
priva di rassicurazioni
pluricromatiche e discordi,
con gli occhi umidi accartocciati
che filtravano il rollio delle agonie
dentro un avello di bambagia
sotto un cielo a bassa definizione,
mentre partiva per non tornare più.
Senza valigie,
incomprensibilmente partiva
per non tornare più,
lo sapeva che partendo
non sarebbe tornata più,
lasciandomi vinto
sotto un diluvio di pixels.
© 2 + 0 = 2 – 0 / lemiecosepuntonet
Filippo Fenara