Come promesso precedentemente ecco lo spin off l’articolo derivato dalla quadrilogia “Hail To Holland” che se avete voglia di rileggere la trovate ai seguenti link:
Hail To Holland – Secondo Tempo
Hail To Holland – Quarto Quarto
Tornando nei Paesi Bassi, più precisamente nel centro di Groningen, si trova un locale delizioso che esito a definire “pub” anche se la proposta si concentra essenzialmente su birre artigianali di altissima qualità e “spuntini” molto curati.
Con i capelli come gli spaghetti nella scodella di Alberto Sordi, mi presento alle 7 in stazione a Gronny in attesa del torpedone che trasla al porto di Lauwersoog, caffè lungo e combustione tabagica a due centimetri dalle mie labbra. Alla vita piace essere maltrattata senza essere trattata male. M’accomodo in un posto in fondo al bus a memoria degli anni scolastici, calo sul viso gli occhiali da sole immaginari smarriti in un qualsiasi posto un paio di giorni fa e il sax di Lester Young fluisce liquido attraverso gli auricolari, ripristinando il giusto calibro con cui rapportarsi al creato. Quaranta minuti di pianura di verde abbigliata, un sole mussoliniano che s’impone sui volti assopiti di noi passeggeri c’intrattiene fino al porto, una gettata dubbia di cemento senza pretese estetiche si staglia davanti ai nostri passi impavidi verso la traversata che ci porterà all’isola delle Frisone dal nome afasico: Skermonnikoog.
Il sole che si specchia vanesio sul mare
Il traghetto si lascia alle spalle una scia di schiuma per insospettire i complottisti,
Lembi d’orizzonte
inspiro il profumo del mare e le sfumature scure degli orizzonti nordici, probabilmente è questo il motivo per il quale viro il timone musicale su Bjork e mi lascio accecare dall’enfasi della navigazione. Ad essere sinceri anche il porto dell’isola olandese è abbastanza scialbo, grigio e indisponente ma la sensazione di “sbarco” mi affascina da sempre, così soprassiedo alle polemiche e passo un paio di minuti a gesticolare con un tizio che mi noleggia una bici e benedice il mio irreversibile partire verso. Dunque, c’è una strada per veicoli a motore che taglia l’isola a metà, per il resto sono tutte piste ciclabili accompagnate da panorami che non vi dico tanto non ci credete, un paio di borghi arredati a mo’ di villa ritratta su “Vivere Country”, viene da chiedersi se sia tutto reale o tutto sia reality.
Le Frisone sono rinomate tra gli osservatori di uccelli e, scrivendolo in italiano per amor letterario conservativo, mi rendo conto di aver abbracciato un pubblico dai facili costumi e dai bassi istinti, ma resto fiero sulla mia affermazione perché, da una delle postazioni sparse nei punti strategici dell’entroterra, ho potuto godere dell’estasi del librarsi di esseri meravigliosi la cui creazione non può che ricondurci ad un qualche Dio, altra spiegazione, onestamente, non mi sovviene.
Il silenzio che lascia cantare l’attrito dei battistrada sul pavè, panorami evasi dal National Geographic, fari,
Avviso ai naviganti
stagni popolati da creature dimenticate degne del bar di Guerre Stellari, stormi di uccelli che disegnano traiettorie geometriche in un cielo nel quale, alle tre di pomeriggio, già fa capolino una luna birichina ed egocentrica, il mare mite che suggerisce l’attesa, poi…il tramonto. Non pensavo esistessero così tante tonalità di rosso, non credevo che le risposte ai dilemmi della vita si rivelassero in sinfonie cromatiche, pagherò prima o poi per la mia incredula diffidenza nei confronti della Madre, so di meritarmelo.
Decido di tornare con l’ultimo battello, il cielo di lava copre il ritmo circolare dei pedali. Ssssshhhh, silenzio digitale come sottofondo allo scorrere in una scenografia impressionista, dirige il Maestro Rembrandt. A braccetto di neri canali posati su prati da Subbuteo avverto l’aria rinfrescarsi, tutto è pronto per l’apoteosi, la risposta a qualsiasi risposta, la mano dell’universo che si tende a me. Nell’assopito vuoto acustico, in un fragoroso crescendo, lo starnazzare di migliaia di uccelli accompagna il sollevarsi alle mie spalle di uno stormo denso e illimitato che rabbuia il tramonto e dipinge il cielo di infinite “V”, volano sopra di me, il cuore fibrilla, ho le vertigini ma non ho paura, il miracolo si ripete per due volte. Non ho mai vissuto un’emozione così destabilizzante ed allo stesso tempo chiara e definitiva, ho capito in quel momento che “Io” equivale a zero e la somma d’infiniti “Io” è sempre zero: nulla a cospetto dell’”Uno” della Madre Onnipotente.
Fermo la bicicletta al porto sgranocchiando gli ultimi scampoli di luce, tremo e sono irrigidito da fiumi di adrenalina che esondano nel mio corpo. A volte basta solo un momento per capire, senza complemento oggetto, capire e basta. Sulla via del ritorno mi lascio accarezzare dai versi di Battiato che sottile recita “Un oceano di silenzio scorre lento, senza centro né principio…cos’avrei visto del mondo senza quella luce che illumina i miei pensieri neri?”.
Ora sono perché so.
Alcuni miei coetanei bofonchiano che frequentare signorine molto più giovani aiuti a rivivere e rievocare lo spirito dei bei tempi andati; la mia personalissima strategia di “rejuvening” (ringiovanimento) differisce leggermente e consiste sostanzialmente nel calarmi in una località sconosciuta senza prenotare nulla, così come facevo quando avevo venticinque anni e girovagavo per il mondo da solo in freestyle saltando da ostello in ostello accompagnato e sostenuto dal tomo allora irrinunciabile della “Lonely Planet”. Ecco perché mi sono ritrovato bellamente a Groningen
con un sole fin troppo generoso che illuminava il mio sorriso, ignaro del fatto che non avevo la minima idea di dove “andare a sbattere” (inflessione felsinea), in un’epoca dove la celeberrima “incudinea” cartacea guida è stata sostituita da altri ridondanti ciceroni virtuali. Diteggio un po’ il mio schermotocco e trovo una stanza doppia ad un prezzo accettabile a venti minuti dalla stazione, prenoto e m’incammino a braccetto con il navigatore tra le strade ordinate di quella che io amichevolmente chiamo “Gronny”, accorgendomi che i semafori lì hanno un’autorità rispettata, che ringraziare le auto che si fermano per farti attraversare viene visto come un gesto da psicotici e che, nella città con più piste ciclabili del mondo, l’ordine gerarchico suggella le biciclette al primo posto, Ultimo al secondo (che se ne va incazzato), i pedoni a seguire e le automobili in fondo alla classifica nel girone degli inzaccheratori civici.
Va da sé che “va dove ti porta gugolmap” m’indicava la presenza di un albergo in fondo ad un canale: addio sogni di gloria, forse era meglio la Lonely Planet. Mi sono aggirato nervosamente nei paraggi pensando di essere stato truffato ma, dopo mezz’oretta, mi sono accorto che, in effetti, la stanza che avevo prenotato si trovava all’interno di un antica barca ristrutturata (rejuvening) e, inconsapevolmente, anche in questo caso avevo soddisfatto un capriccio di gioventù. Romantico, intimo e friendly sono le parole che descrivono quel mio alloggio nordico, le fotografie raccontano il resto.
Ovviamente, in tale atmosfera difficilmente ripetibile, mi si è srotolata un’haribo di parole e sensazioni diseducate:
GRONINGEN Raggi di sole, di bici, di fries con gli amici profumo d'acqua, dipinti senza cornici battelli stagliati tra ragazzi pettinati, patinati, dorati come 24 carati facce recise da pioggie orizzontali sapori di un safari sui mari, danziamo fino al coprifuoco spacchiamoci intimamente, gente! Inspiro essenze di acerbo porsi espresso a progetto con manette ai polsi; rebeldìa!!! voce che si disperde nell'esibizione di un obbediente verde. Arpeggio le lenze sensibili dei peccatori invisibili dagli occhi vitrei pollini di attimi di rinascita nella mescita di venti gelidi e obliqui fiori inesprimibili sotto suole perentorie giovani guance rosse su viali di foglie falciati sui selciati dalle logiche ordinate illusi poi disincantati dal tepore dell'estate. Fiorisci Groninga, confessa il tuo valore, cruciverba di canali, s'appisola il sole.
Groningen è un posto incantevole: tutto sembra semplice, il frastuono dei motori è ridotto al minimo e l’effetto è miorilassante, si ha la sensazione che la gente che vive qui stia complottando per infiltrare la bellezza nei tessuti sociali.
Di fronte alla stazione, opera di architetti italiani (…non saprei se vantarmene in questo caso, l’opera è altamente discutibile), si trova il museo nel quale sono andato ad ammirare la personale di Chihuly, artista che non conoscevo e che ha rappresentato l’ennesima dimostrazione di sincronismo d’intenti benevoli che si respira in città, in un articolo a parte ne scriverò per condividerne il meglio. La torre che si erge nel centro città, i giardini curatissimi, il vivere sobrio e sostenibile, le immancabili birre artigianali del “Mout” (anche questo locale merita una menzione a parte, anche se va di moda scrivere spin off, ma per certi linguisti improvvisati forse è meglio uno spin ell…) e il senso civico che si respira, fanno di Gronny una meta intuitiva ed ispiratrice, soprattutto se abbinata alla visita delle isole Frisone (di cui al quarto quarto).
Gronny non è la città in cui sogno di vivere: è l’anteprima di ciò che le città, grandi o piccole che siano, diventeranno, il cambiamento in atto non contempla obiezione alcuna.
Sogno un Italia così, opero e combatto per un mondo così, la vita è fottutamente preziosa e si riassume tutta in un “così”…pargoli e fragoline, ci si guarda di nuovo negli occhi al quarto quarto fra una triade di dì.
© 2019 lemiecosepuntonet
Filippo Fenara